Tertulias Voladas

¿SOMOS LO QUE COMEMOS?

2010-11-23T12:30:00.002+01:00

Leo el artículo de Ferran Adrià en El País Semanal sobre las diferentes dietas en el mundo titulado “la vuelta al mundo en 80 dietas” y leyéndolo no puedo dejar de pensar en muchas cosas que me hacen reflexionar sobre el tema en cuestión: el alimento del cuerpo.

Me sorprenden muchas cosas: que la dieta de una modelo (que se priva voluntariamente de muchas cosas por cuestiones cuestionables, valga la redundancia) sea 600 calorías mayor que la de una pastora masai que sólo desayuna y cena tras una dura jornada de trabajo cuidando del rebaño y de sus 7 hijos; qué una adolescente de 16 años (en pleno crecimiento y apoyada por su madre) sacrifique su alimentación por su profesión y que sólo ingeste 1.700 calorías al día y ni siquiera cene después de una actuación, cuando más gasto de energía tiene, mientras una madre británica sea incapaz de controlar la ingesta de comida basura, repercutiendo en su salud y en la educación de sus hijos; que una señora vegetariana estricta se tome su propia orina para desayunar porque decide que, lo que sabiamente desecha su propio cuerpo, le aporta beneficios curativos y espirituales…

Me surgen un millón de dudas: la gente que no puede elegir, como la pastora masai, no es lo que come, si no lo que puede comer, no es lo que le gustaría ser, sino lo que le toca ser, no tiene las mismas oportunidades que alguien que nació en un país donde el hambre no es un problema…

Es verdad que la globalización, como dice Ferran Adrià, existe en la cocina desde hace mucho tiempo (que sería de Europa sin las patatas que trajimos de América, o de Italia si Marco Polo no hubiera importado la pasta desde China, o del chocolate que los mayas tomaban con chile si los españoles no le hubiéramos dado un toque de azúcar…) pero, ¿por qué no utilizar esa globalización para erradicar el hambre en el mundo, para integrar culturas en los países donde la llegada de inmigrantes genera racismo?.

Me da vergüenza al pensar que con la misma edad y altura que Noolkisaruni, la pastora masai, peso casi 20 kilos más y me quejo de que estoy gorda y me propongo cada semana empezar un dieta que nunca sigo más de cuatro días…

Si después de trabajar todo el día sentada frente a un ordenador, aguantando las estupideces del jefe y las puñaladas traperas, pero con cariño, de los compañeros, los encajes de bolillos para llevar a los niños al colegio, recogerlos a tiempo para llevarlos a inglés, a piano, a… cualquier cosa que los entretenga… llegara a casa y lo más dulce que me dijera mi marido fuera ¿cómo están las vacas?... Sinceramente: ¡creo que me comería una!.

La Jacaranda

2010-06-07T13:45:00.004+02:00

La jacaranda fue traída a Sevilla desde Sudamérica para la exposición de 1929.

Al ser un árbol del hemisferio sur había expectación por saber si florecería en la primavera austral o en la nuestra, la boreal. Cual fue la sorpresa que la jacaranda floreció dos veces, de marzo a mayo y de septiembre a noviembre (primavera en el hemisferio sur).

¿Cuántas veces florece el amor en nuestras vidas?: ¿Una sola vez? (Teoría de la media naranja); ¿todas las veces que uno se proponga? (Teoría de la promiscuidad); ¿un par de veces? (Teoría de la segunda oportunidad).

En cualquier caso la primavera vuelve cada año, y para la Jacaranda, dos veces.

EMBRIAGADOS

2009-03-16T12:09:00.003+01:00

Hace ya 5 meses que Jose se vino, por fin, a Sevilla y 3 que vivimos en nuestro apartamentito en pleno barrio de Santa Cruz.

El tiempo pasa muy deprisa, más si cabe cuando eres feliz. Trabajamos mucho y nos vemos poco. A veces me siento Lady Halcón: cuando llego a casa Jose está dormido y cuando me levanto por la mañana él ya se ha marchado.

Pero las tardes que coincidimos en casa disfrutamos del centro y salimos a pasear por las calles transitadas por turistas con mapa; por las cientos de Iglesias con olor a incienso y sonido a campanas, ya preparadas con sus mejores galas para la Semana Santa; por sus callejuelas con inscripciones en árabe y perfume de azahar. Y nos sentimos como si estuviéramos eternamente de vacaciones, en una suite de hotel en pleno centro…

Y queremos hacer muchas cosas el fin de semana: viajar, conocer Andalucía, ir a la casa del pueblo a descansar, a la playa, visitar Barcelona… pero esta ciudad te atrapa, como en una especie de hechizo te embriaga y el deseo de salir se aleja lentamente, se hace inalcanzable, como en los sueños que caminas hacia un lugar y nunca llegas…

Al atardecer subo a recoger la ropa a la azotea y me quedo absorta las horas contemplando la silueta iluminada de la Giralda, con la veleta que le da su nombre apuntando hacia las nubes rosas de un cielo crepuscular, como los que pintaba Murillo .

Y mi vida anterior sigue guardada en cajitas en un desván…

Historias de Sevilla

2008-09-12T13:04:00.003+02:00

El convento de Santa Inés
fue fundado por Doña María Coronel,
que lo levantó en el lugar donde
se ubicaba la casa de su amado.

Después de mi vuelta de vacaciones y del jet lag emocional que me produce siempre la pérdida de Jose, aún esta vez sin ni siquiera haberme movido, decido tomármelo con calma, dejar de lado las torturas psico-profesionales a las que tengo por costumbre someterme y adentrarme en Sevilla la nuit, con el propósito de entretenerme y no pensar en la terrible desdicha que me asola. Porque dentro de mis muchísimos defectos, tengo el de recrearme tejiendo el dolor de la ausencia y ahora que conozco las virtudes del pensamiento positivo, he decidido transexuarme de Penélope a Ulises y aventurarme por los mundos desconocidos de esta ciudad de misterios incomprensibles y leyendas añejas.

Semanita de Película interruptus (por la lluvia) en un improvisado cine de verano; baño flamenco de multitudes en una abigarrada plaza de San Francisco anfitriona de la Bienal de Flamenco; jueves de exposición tecnológico-arquitectónica con cortador de jamón y fino incluido…

Muy cansado el ajetreo, sí, una tiene ya una edad en la que las noches “gambiteras” son contraproducentes para su salud. Pero aunque no me sirva para culturizarme (cosa que ingenuamente durante mucho tiempo creí), ni siquiera para sociabilizarme (los sevillanos son muy acogedores si vas de turista ocasional, pero no pretendas sacarte el bono de temporada), sí que es una experiencia enriquecedora para nutrirme de historias que contaros en este blog!

Y es lo que vengo a contaros después de esta “breve” introducción.
Pues resulta que la sala de exposiciones de Sta. Inés, sita en la calle Doña María Coronel nº 5, donde el Ayuntamiento y la Consejería celebran exposiciones de arte contemporáneo, es propiedad de las monjitas del convento de Sta. Inés, con las que comparten un patio pequeñito, con un inmenso ciprés, desde el que a veces, los “modernos”, escuchan los cánticos de las monjas mezclándose con las performances y las instalaciones psicodélicas del arte pop. Sevilla ciudad de contrastes.

Cuentan los “seguratas” que por la noche las monjitas visitan las exposiciones y que una vez se quejaron de un cuadro con un impúdico desnudo y tuvieron que quitarlo de la exposición.

¿No os parece fantástico?
Me imagino a esas monjitas con sus hábitos, sayos y rostrillos, cruzando a hurtadillas el patio que separa su clausura de la contemporaneidad, como revuelo de pájaros negros, y recorriendo las salas entre risas cándidas, sorprendida su mirada barroca, nutrida de imágenes y retablos dorados, por el irreverente, provocador, a veces absurdo y casi siempre incomprensible, Arte Contemporáneo. ¿Quién no querría captar en una foto ese momento?

Pero lo mejor de todo es que las, tan de moda, visitas nocturnas y “Noches Blancas” (esas en las que se puede visitar los museos y participar en todo tipo de actividades culturales durante toda la noche), posiblemente, y sin ni imaginárselo siquiera, las inventaron ellas!

TENED COMPASIÓN DE MÍ, AL MENOS VOSOTROS MIS AMIGOS

2008-07-17T13:46:00.003+02:00

Esto es lo que leo de camino al trabajo, después de dejar el autobús en la plaza Ponce de León, atravesar el embudo de humo y coches hasta la plaza de San Pedro y aliviarme el olfato con el olor a dulces recién hechos de las monjas del convento de Santa Ángela de la Cruz.

Allí está pintado en azulejos de cerámica, el cielo arriba y el infierno, con sus almas condenadas, abajo con esta frase escrita.

Hace mucho que no escribo, han sido ocho meses que han pasado deprisa y en los que no he querido parame a pensar, a reflexionar.

Ahora que se acerca el verano, miro hacia atrás y no puedo evitar hacer la reflexión, que llevo tanto tiempo evitando, ante el cambio de mi vida.

Este cambio ha sido muy positivo para mi vida profesional. Me enfrento a nuevos retos en los que poner en práctica tanto mis conocimientos teóricos como mi experiencia. He conocido a gente nueva con otras trayectorias profesionales e ideas que me han enriquecido. Y sobre todo la satisfacción de sentir que con ganas y con mi trabajo, pero sobre todo confiando en mí, puedo llevar a cabo todo lo que me proponga. Por fin tengo la excitación de los valientes después de tanto tiempo sintiendo el miedo de los cobardes.

A nivel personal he podido disfrutar de mi familia: de mis padres, de mis hermanos, de mis sobrinos… Cuando estás lejos y te crees una super woman autónoma e independiente, no te das cuenta de lo mucho que realmente los necesitas. No el hecho de estar con ellos, pero sí saber que están cerca, que en cualquier momento puedes ir a verlos, tomarte una café, salir de compras o simplemente pasar el fin de semana en la casa del pueblo con ellos. No hace falta ni hablar, ellos saben siempre lo que necesitas… y yo me dejo mimar.

También vuelves a recuperar a antiguas amigas, amigas de siempre, que siempre han estado ahí y te das cuenta que nunca has estado sola.

Pero pese a todo lo bueno que me está pasando este año, no hay nada que llene el vacío de Jose. Echo de menos mi casa, Barcelona, mis amigos de allí… pero lo peor es no compartir la rutina del día a día con él. Tanto es así, que a estas alturas de mi viaje me planteo si ha merecido la pena perder ni un solo segundo a su lado, si realmente tu carrera profesional merece prescindir, ni siquiera temporalmente, de lo imprescindible. Me pesa la insoportable soledad de no tenerte, inmensa, insaciable. La arrastro como una losa atada a mis pies. Me pesa el tiempo perdido sin estar a tu lado, tanto, que obnubila todo lo demás.

2008-03-10T13:32:00.005+01:00

Cuando florece el azahar empiezan las grandes fiestas de Sevilla: la Semana Santa y la Feria.

La ciudad se convierte en pasarela de lujosos, extremados y casposos modelitos. Señoras tocadas, visones, trajes de chaquetas y corbatas, niños ataviados con pantaloncitos cortos y niñas con minivestidos y maxilazos.

¿Hace el hábito al monje? Parece ser que no, que no es oro todo lo que reluce. Como los hidalgos venidos a menos del s. XVII, que se ponían migas de pan en la barba para que la gente pensara que habían comido, la mayoría es sólo apariencia. El deseo de pertenecer a un grupo exclusivo hace que lo inviertas todo en este aparentar. Pertenecer a ese grupo selecto de la aristocracia sevillana cueste lo que cueste, es objetivo común de todo sevillano de bien que se precie. Porque en Sevilla no eres nadie si no eres hermano mayor de una hermandad o camarera de una de las decenas de vírgenes sevillanas.

Y es que está tan bonita Sevilla, tan hermosa, blanca de azahar, roja de pasión religiosa, embriagada de incienso y brillante reflejada en las aguas de su río, que nada existe más allá de esta ciudad. Los problemas del mundo, las elecciones, la subida del euribor… nada importa más que hacerse todos los besamanos y besapies de vírgenes y nazarenos, que ataviarse con las mejores galas y con el porte más erguido y pasearlo por las Iglesias y cafeterías mirando por encima del hombro a los turistas desaliñados con sus pantalones cortos y sus chanclas y excluyendo a los excluidos, aquellos que, al no pertenecer al grupo selecto lo critican con saña evidenciando la rabia innata de la exclusión.

Tal vez Sevilla no haya evolucionado desde el siglo XVII, y se siga creyendo el ombligo del imperio, receptora del oro y bienes de las Américas. Aunque más bien, como diría el escorpión del chiste, es su carácter. El sevillano es exhibicionista por naturaleza, nos gusta que nos miren, más aún, que nos admiren, pero ojo! que no nos toquen las tradiciones.

Queridos amigos, me veo, muy a mi pesar, lejos de ni siquiera rozar esa élite con solera, abducida, poco a poco, por el grupo de envidiosos y rencorosos de los eternos rechazados. Y es que Sevilla se mira, pero no se toca.

Hyperthymesia

2008-03-06T18:43:00.004+01:00

Hace un tiempo leí un artículo sobre la Hyperthymesia: la incapacidad para olvidar que te mantiene inexorablemente atado a tu pasado.
Hablaba de que la gente que lo padecía es capaz de recordar todos los detalles de cualquier día de su vida, incluso los más triviales. Y no sé por qué me pareció una verdadera maldición.
Entonces me acordé de mi abuelo, que tenía una memoria increíble, y de como recordaba cuando entró con cinco años en la que ahora es mi casa del pueblo y que entonces era la de mis abuelos paternos, o más bien el proyecto de lo que sería la casa, porque me contaba mi abuelo que la estaban haciendo, allá a principios de los años 20. Recordaba que fue con su madre e incluso lo que había comido aquel día, que ahora yo soy incapaz de recordar. Mi memoria selectiva sólo recuerda lo que me impresionó que se acordase de aquel dato, no el dato en sí. Curiosamente, mi abuelo nunca me pareció un hombre atado al pasado, sino un hombre curioso, al que le gustaba viajar, charlar con la gente y conocer cosas nuevas.
De todas maneras, por suerte, la mayoría tenemos una memoria selectiva que nos hace olvidarnos de casi todo, y al final, incluso de las peores etapas de tu vida, acabas recordando sólo los buenos momentos.

REFLEXIONES

2008-02-08T11:00:00.000+01:00

Superado mi primer round recobro fuerzas y sigo luchando con más energía que nunca.
Recordé cuando llegué a Barcelona, en septiembre de 1995, perdida en la misma incertidumbre de un futuro incierto y el antídoto que busqué entonces para combatir la angustia existencial que te da esa incertidumbre: la cursitis aguda.
Y eso mismo he hecho ahora: imponerme un programa de sociabilización intensivo. Ahora los lunes y miércoles canto en una coral, los martes y jueves hago tai-chí, los fines de semana me apunto a foros de gestores culturales…
Sigo echando mucho de menos Barcelona, sus calles, sus tiendas, mi casa y mis cosas… Pero recuerdo mis primeros años allí y al final te acostumbras a la ciudad y acabas descubriendo tus lugares preferidos, que siempre han estado ahí. Y también recordé que lo que acabas echando más de menos son los AMIGOS: las personas que te acompañan a lo largo de tu vida compartiendo contigo su tiempo, sus ideas, sus emociones… Chic@s us trobo molt a faltar!

Stand by

2008-01-13T23:26:00.000+01:00

En stand-by. Atrapada en un paréntesis que no me deja ir hacia delante ni volver hacia atrás. Obligada a vivir en el presente al que sobrevivo soñando en un futuro. Desubicada. Sola rodeada de gente. Siempre en el sitio donde no quiero estar.

Lejos de casa, de mis cosas, de mi espacio... de mi amor. Lejos de mis sitios preferidos, de mis paseos preferidos, de mi hogar... Un chocolate en el Cacao Sampacka, un paseo por los libros en la Central, unas compras antes de subir a casa pensando en algo para cenar ...

Cansada de demostrar cada día del mundo lo que valgo como hija, como hermana, como amiga, como esposa, como profesional...

Perdida en la incertidumbre de un año que empieza lleno de incógnitas y sin final.

Tumbada en mi primer round.

Mi nueva vida: Sevillamaravillas

2007-11-21T23:51:00.000+01:00

7:30 de la mañana. Salgo de casa con mi look catalán: falda Boba, camiseta Meli Mató, abrigo Anna Povo…

Vuelvo a mis años de la facultad, cuando aplicaba mis conocimientos de antropología haciendo trabajo de campo en el autobús de Alcalá: “… niñoooo, que queremos comernos los mantecaos este año!” 7ºC, día de lluvia en el que no se ve nada a través de los cristales y al autobusero se le ocurre poner el aire acondicionado levantado un motín de protestas (no sin razón). “… pues a ver si hacemos el favor de aguantarnos un poquito la respiración que se me empañan los cristales”.

Mi nuevo trabajo en el centro de Sevilla: seguiré paso a paso las obras del metro de Jürgen Mayer (deformación profesional). Los desayunos obligatorios, incomparables, imperdonables: mollete de Antequera con jamoncito de Huelva y café con leche, 2,20€… casi se me escapan dos lagrimones.

3 de la tarde, entramos en el limbo de las horas (de 3 a 4 las horas que pases en la oficina no se cuentan, así que puerta!). “… bueno, una cervecita para dar la bienvenida a las nuevas incorporaciones!” Esto el miércoles, el jueves y el viernes (of course!). Y yo con el mollete de Antequera ya en los talones y que me mareo con tan sólo oler la cerveza (a la mierda la antidieta, el método montignac y la madre que lo parió: viva el Betis manque pierda!)

Sevilla está preciosa los martes por la tarde. Sigue oliendo a azahar y a mierda de caballo. Sigue teniendo su pijerío rancio de niños con pantalones cortos y calcetines largos, de niñas con enormes lazos rosas en la cabeza, de señoritos con gomina en el pelo negro ondulado…

Ahora que he vuelto a Sevilla nunca me he sentido tan lejos de aquí.

El silencio que todo lo cura

2007-09-13T18:59:00.000+02:00

Lo mejor de mis vacaciones: mi estancia en el pueblo. Me hubiera quedado allí para siempre: paseos matutinos por la sierra; alguna excursión por los pueblos de alrededor; tardes de siesta eternas, en las que te da tiempo de dormir, de hacer el amor, de leer, de no hacer nada sentada en un sillón de mi casa, a solas conmigo, escuchando atentamente el silencio de la casa grande, fresca, solitaria... Observando las frondosas pilistras encantadas del sitio donde les ha tocado vivir, a los sotarraños alrededor de las flores, alrededor del naranjo del arriate, bajo una luz que duele, reflejada sobre el blanco infinito de la pared del patio. El color azul intenso de un cielo partido a la mitad por los olivos verdes, por las peñas grises... El olor a higuera, a orégano, a tomillo, a albérchigas... El sonido de las gallinas, de algún perro que ladra en la lejanía, de alguien que saluda a un vecino que se acaba de encontrar en el camino. Las moras negras empolvadas por la tierra seca y amarilla de las veredas; los guarros bajo la sombra acogedora de alguna encina; las fuentes que brotan del suelo bajo un pequeño bosque de chopos...

Cuando llego a la ciudad sólo me apetece adentrarme de nuevo en ese silencio, y aunque no huele igual y el sonido lejano de los animales ha sido substituido por el de los coches, me apetece quedarme en casa, a solas conmigo, guardando luto por lo que he perdido y aprendiendo de nuevo a afrontar la salvadora rutina del día a día de cada mes de cada año...

Selena que estás en los cielos

2007-07-02T17:22:00.000+02:00

Siento ser tan pesada con lo del sentido de la vida, pero supongo que estoy en una etapa de mi vida en la que necesito reflexionar. Quiero hacer un alto en el camino y pensar en todas las cosas que he vivido, las cosas que he conseguido, también las que perdí en el camino, y plantearme qué quiero hacer con mi futuro. Como cuando caminas por una montaña y antes de perderte en el bosque o bajar por la otra ladera, miras hacia atrás un instante, disfrutas del paisaje, coges aire y sigues tu camino sin volver la vista atrás, como escribió Machado.

Y no sé por qué ahora, tal vez porque he tenido mucho trabajo este año, he hecho muchas cosas y muy deprisa, casi sin pararme a pensar en lo que hacía, poseída por la inercia de los días. Tanto en el trabajo, como en mi vida personal he ido apagando fuegos y ahora que todo se ha frenado llega el tiempo de la reflexión.

Tal vez porque he descubierto que a veces planificarte no significa que consigas tu objetivo, o porque a veces haces las cosas que les gusta a los demás, o que crees que son las que tú quieres hacer… pero en el fondo sabes que tú no hubieras elegido eso.

Tal vez, de más joven te haces una idea de lo que te gustaría conseguir y de cómo serías feliz, y cuando lo consigues descubres que no era eso lo que querías. Como cuando te hablan de una película muy bien, o de la nueva película de tu director favorito y te mueres por ir a verla, y cuando la ves piensas: pues no es para tanto y te sientes defraudada.

Y te das cuenta que la gente que tiene “éxito” profesional, o personal, a veces no es feliz, pero no quiere reconocerlo porque es como aceptar un fracaso, después de todo el tiempo y esfuerzo invertido. Pero, ¿acaso no es mejor reconocer que nos hemos equivocado y empezar de nuevo que seguir eternamente equivocado?

Llega a mis manos un artículo publicado en el magazine de La Vanguardia del 17 de junio, y que en su día no leí, titulado “Cambio de vida: la utopía es posible”, donde varias personas cuentan como siendo profesionales de éxito decidieron cambiar totalmente el rumbo de su vida porque no se sentían a gusto. Lo leo y pienso “qué valientes, yo nunca podría hacerlo”. Y descubro que la psicóloga Cristina Llagostera dice que “todo se resume en encontrar el sentido de la vida”. Qué curioso, justo lo que me preguntaba yo hace un par de semanas: cual era el sentido de la vida, de mi vida. Y dice que los que optan por un cambio radical en sus vidas se dividen en tres tipos: Los que quieren disfrutar de sí mismos y buscan tiempo para conocerse mejor, para nutrirse de vivencias y realidades nuevas; los que están dispuestos a vivir para los demás, y sienten la necesidad de ayudar y crear un mundo menos injusto; y los que huyen, porque no les satisface su realidad y con esto evitan enfrentarse a la verdad de su problema que a veces ni siquiera conocen.

Me reconforta leer que no es fácil tomar esta decisión, me siento menos cobarde, y viendo que ninguno de los posibles detonantes que ella cita encaja conmigo (una separación sentimental, la muerte de un ser querido, un mal ambiente en el trabajo, una enfermedad… ) me pregunto que es lo que me empuja a esta necesidad intensa e incontrolable de un cambio inminente en mi vida.

Os dejo con una canción de Selena, “No me queda más”, que en la cima de una carrera fulminante de éxitos fue asesinada de un tiro en la espalda a los 23 años por su amiga, y presidenta de su club de fans. Moraleja: “Carpe diem”

Voodoo

2007-06-12T12:45:00.000+02:00

Haciendo zapping por Vinçon (una tienda de diseño de Paseo de Gracia que me encanta) mirad lo que he encotrado!:

La venganza en sus manos. Humor negro para los amantes del sarcasmo y la ironía. El auténtico muñeco voodoo: penas, engaño, dolor, maldiciones, traición... No es bueno acumular la bronca y el resentimiento. Ahora puede utilizar el poder de la magia negra para descargar su ira. El muñeco mundo voodoo incluye los alfileres, las instrucciones de uso y los puntos voodoo, para que elijas la mejor forma de castigar a su víctima: acné, mal aliento, impotencia o frigidez, hemorroides, etc. Úselo contra ex-novios, ex-novias, jefes, profesores, políticos, etc.

No tiene desperdicio! Ummmm a quien se lo puedo regalar...

Meme

2007-06-12T10:53:00.000+02:00

Nunca me han gustado estas encuestas a uno mismo sin ningún fin, donde la mayoría de lo que se dice no tiene ningún sentido ni para el que las escribe, pero…. siempre hay una primera vez. Le cojo el testigo a Ros.
Quiero: Disfrutar de todo y de tod@s.
Tengo: Mucho sentido del humor, que me ayuda a sobrellevar las vicisitudes.
Pienso: Siempre. Lo que peor llevo de la meditación es lo de dejar la mente en blanco.
Odio: Hay cosas y personas que me caen mal, que me ponen nerviosa… pero de ahí a odiar…
Echo de menos: Yde más a mi familia.
Escucho: Todo lo que me pone mi chico. Lo último un rapero puertorriqueño muy grosero con el que me ha estado martirizando todo el fin de semana, que parecíamos unos canis con la música en el coche a todo volumen… una que es tan fina!
Huelo: Todo, tengo un superolfato y siempre huelo cualquier cosa casi imperceptible para los demás. En mi otra vida tuve que ser perro policía.
Imploro: que llueva cuando hace sol, que haga sol cuando llueve.
Busco: La felicidad, constantemente, en todas las cosas, en todas las personas, en todo momento… y normalmente la encuentro y consigo disfrutar de ella. A veces no, pero sigo buscando.
Me arrepiento: De arrepentirme cuando me arrepiento.
Amo: A todo el mundo, a todas las cosas, de diferentes maneras, con diferente intensidad… pero mi estado natural es el de enamorada-ilusionada.
Siento dolor: Ante las injusticias, ante la tristeza, ante el hambre, la miseria, la ignorancia… ante mi cobardía por no enfrentarme a ellas y ayudar a la gente que lo necesita.
Echo en falta: Los veranos de mi infancia: las horas lentas y silenciosas de la siesta, el calor, las paredes encaladas, los tejados rojos, el olor a hierba seca, a agua de pozo…
Me importan: Mi chico, mi familia, mis amigos…
Yo siempre: Tengo un montón de proyectos que empiezo y nunca acabo. Soy una mujer de principios.
No me quedo: El mal rollo. La gente que es quejica por naturaleza y nunca piensa en los demás.
Creo: En el amor, en la amistad… A veces me lo creo todo: peco de ingenua. A veces no me creo nada: peco de desconfiada. A veces no creo que mi misma: eso es lo peor.
Bailo: De todo, si no se me lo invento. Me encanta bailar!
Canto: De todo, y si no sé también me lo invento. Me encanta cantar! A veces hasta canto y bailo sola por la calle hasta que me percato que la gente me está mirando patidifusa. La vida es un musical.
Lloro: En privado. No me gusta que me vean triste, cuando lo estoy me escondo.
Fallo: Soy orgullosa, y esto a veces hace que me cueste pedir perdón o disculparme, sobre todo con la gente que más quiero.
Lucho: Por las causas perdidas. Haya donde haya alguien en desventaja yo siempre me pongo a su lado. Tengo complejo de mártir.
Escribo: En cualquier lugar, de cualquier cosa, en cualquier momento. Siempre llevo una libretita conmigo y apunto todo lo que se me pasa por la cabeza.
Pierdo: A veces el norte, a veces la calma…
Nunca: He comido ancas de rana. Me imagino al sapo en el charco y me dan arcadas.
Me confundo: De calle, de sentido… tengo muy poco sentido de la orientación.
Estoy: Cansada, porque es martes, porque necesito vacaciones, porque no quiero estar aquí frente al ordenador, sino paseando por la playa o de compras con alguna amiga…
Soy: Ingeniosa, alegre, divertida… Ingenua, pesimista, muermo… En fin, pura contradicción.
Soy feliz con: Las pequeñas-grandes cosas.
Tengo esperanza de: Tener un hijo con Jose algún día.
Necesito: Que me mimen mucho.
Debería: Lanzarme de una vez a llevar a cabo alguno de mis proyectos hasta el final.

Foto de Landahlauts

El sentido de la vida

2007-06-07T13:09:00.000+02:00

37 años, casada, sin hijos. Busco una pregunta, tal vez la respuesta, que me revele el sentido de la vida.
No me puedo quejar y no me quejo, tengo todo lo que deseé entonces, tal vez no todo lo que deseo ahora.
Hay muchas cosas importantes en la vida: la pareja, la familia, los amigos…
Pero pese a estar rodeados de gente que nos quiere y a la que queremos una siempre está sola.
Las decisiones, buenas o malas, las tomas tú sola.

Y estaba yo pensando todo esto cuando recibo un e-mail que me pregunta:

¿Cómo veo la vida?:
¿Con alegría o dolor?
¿Cómo un regalo o una maldición?
¿Cómo un juego o una batalla?
¿Cómo un aprendizaje o una pérdida?

Y que me dice que construya puentes y no muros en mi vida.

Creo que el motor que te hace vivir y no simplemente existir (como diría un amigo citando a Oscar Wilde) es la ilusión.
Mi estado natural es el de ilusionada: por el amor, por la amistad, por un nuevo proyecto, por un nuevo viaje… Si no estoy ilusionada por algo no me siento feliz, aunque lo sea. Y tal vez sea la desilusión la que me hace estar, yo no diría triste, sino desencantada.

Terapia de la risa (Humol amalillo)

2007-05-08T18:58:00.000+02:00

Porque de vez en cuando es buenísmo partirse de la risa con cosas tan tontas como estas...

... sobre todo cuando vas tan estresado que se te olvida hasta sonreir!

Crónica futbolística

2007-05-01T19:52:00.000+02:00

Son la tres de la tarde. Como cada día me llama mi chico. Me propone ir al fútbol. No me gusta nada el fútbol. Intento convencerle para que vaya con un amigo, con su padre, con su cuñado… “Si conmigo te vas a aburrir, que yo soy muy sosa y no me emociono con los goles, tú sabes que no me gusta el fútbol.” Pero se empeña en que vaya con él: “Ya verás, que te lo pasarás bien, es la semifinal de la UEFA (o algo así), será divertido, y seguro que sacas tema para un post en tu blog”. Finalmente accedo. El piensa que me ha convencido con su oratoria. Yo dejo que piense que me ha convencido con su oratoria. Sé que le hace ilusión y en un acto heroico decido hacer este sacrificio por amor.

No nos da tiempo de ir a casa a cambiarnos así que voy monísima de la muerte con mi vestido azul y mis manoletinas y mi bolso a juego. Mi chico compra una bufanda de su equipo y me la pone para presumir de chica aficionada. Yo me dejo, porque de esta forma desentono menos, y por que me va a juego, que también es azul.

Llegamos a los alrededores del campo y una marabunta de tíos gritando y cantando nos lleva a su antojo como las olas del mar. Observo con atención el espectáculo. Como no dejan entrar bebidas alcohólicas al campo se las llevan puestas. En tiempo récord, y vigilados por la policía, se beben todo el arsenal que llevan. Qué digo yo, que es lo mismo emborracharse viendo a su equipo, que ir borracho a ver a su equipo. Pero se ve que no, que hay una sutil diferencia que yo, no entendida en la materia, no capto. Mi chico me coge de la mano, para no perderme y nos adentramos contra marea, viento en popa y a toda vela, en dirección a las taquillas: Dios mío cuanta testosterona suelta!

Después de dos o tres encuentros con la reventa llegamos a las taquillas y conseguimos dos entradas en el gol sur, justo encima de los hinchas ultra que arman bronca: FE-NO-ME-NAL!

Entramos por la puerta ocho, que como es por la que entran los hinchas ultras es la que tiene más seguridad y la que va más lenta. Rodeada de cuerpos sudorosos con olor a cerveza consigo pasar el primer embudo. Una chica pide a gritos que le cachee el mosso que esté más bueno. Suerte que es un ambiente festivo y todo el mundo ríe.

Por fin dentro, el partido comienza. Aplausos, cánticos, gritos… así debía de ser en el circo romano!: “¡¡¡Qué suelten ya los leones!!!”

Mi chico entra en trance, se transforma, se convierte en uno de ellos. Empiezo a arrepentirme de haber venido: “¡Pero si yo nunca he sido una heroína! ¡Qué hace una chica como yo en un sitio como este!” Suerte que me he traído un libro, y disimuladamente lo saco del bolso y me pongo a leer tranquilamente la “Metafísica de los tubos”. Noto que los que tengo a mi alrededor me miran mal: Me doy por aludida y aplaudo cuando meten un gol y me levanto cuando hacen la ola. El de al lado no para de soplar una bocina infernal que te queda sorda. Pienso en pedirle, amablemente, que baje la voz, por favor, ¡que estoy leyendo! Pero en un ataque de lucidez decido desistir en mi empeño y me limito a dedicarle una maliciosa mirada con puñales asesinos. Ni por esas, ¡no para de tocar el puto pito! ¡Así no hay quien se concentre!

Los vecinos de abajo, los hinchas ultra, se pasan todo el partido desplegando y plegando una bandera, que les tapa completamente, dirigidos por uno que lleva un altavoz y que a gritos comienza los cánticos y les dice lo que tienen que hacer, vamos el juego de “mamá pato y sus patitos”. Pues esos, al igual que yo, no han venido a ver el partido! Una voz dentro de mi me dice: “si no quieres ser como esos… lee!”. Y sigo con mi libro, una historia de un bebé que se creía Dios, que en realidad es la autobiografía de Amélie Nothomb, una belga que pasó su infancia en Osaka, os lo recomiendo!

De pronto otro gol!, y el señor que está justo delante de nosotros, y al que no conocemos de nada, se gira y se agarra a mi marido en un efusivo abrazo. Me quedo absorta mirando la escena: los dos votando y gritando afónicos GOOOL! (y luego dicen que leo cosas surrealistas!).

Por fin acaba el partido: 3 a 0. Oh no! Me lo estoy viendo venir: mi chico piensa que doy suerte y a partir de ahora me llevará al campo, cual amuleto gigante, cada vez que juegue su equipo.

Estoy perdida! Maldita la hora en la que decidí ser una heroína por amor!.

Parque Nacional de Ordesa (Monte Perdido). Cañón Añisclo, 15 de mayo de 2005

2007-03-16T10:26:00.000+01:00

Hoy, por casualidad, he vuelto a leer una de mis libretillas donde siempre apunto cosas y me he encontrado este momento de hace dos años que he querido compartir con vosotros...

"Se escucha la cascada de agua. Hemos hecho un alto en el camino. El paisaje es precioso: unas peñas enormes; árboles y arbustos agarrados a las rocas desafiantes ante el precipicio; el agua que surge por doquier y se une en el barranco formando suaves remansos y bulliciosas cascadas donde confluyen las hojas; el contraste entre el verde y el blanco del agua agitada entre las rocas… El sol aparece y se va según se le antoja y nosotros, en este remanso, tendidos en la roca y escuchando la voz de la cascada, soñamos, Jose dormido, yo despierta. Veo las hojas guiadas por la corriente y pienso que es como una metáfora de la vida, que las hojas somos nosotros arrastrados a veces por la corriente, otras depositados en un remanso esperando una corriente que nos lleve o quedándonos para siempre en el fondo, viendo como pasan rápido las demás hojas por encima de nosotros.
Huele a limpio; a aire fresco; a agua; a hierba mojada; a romero; a regaliz… es maravilloso poder oler esto. Embriagada por el perfume pienso que me gustaría que mi vida fuese más despacio, como las hojas que se quedan en el remanso esperando que la corriente las lleve algún día a alguna parte…"

Cosas que me hacen feliz

2007-02-28T10:53:00.000+01:00

*Un cielo lleno de nubes en una tarde lluviosa de Madrid.
*Un desayuno con bagels preparado con mucho amor.
*El reencuentro con un amigo al que hacía tiempo que no veía.
*El reencuentro con una amiga a la que hacía tiempo que no veía.
*El reencuentro con una amiga a la que nunca había visto.
*El reencuentro.
*Pasear por un museo y encontrarte cara a cara con la pasión/desesperación de Egon Schiele.
*Que una amiga, a la que nunca llamas, se acuerde de ti el día de tu cumpleaños y te llame a primera hora para felicitarte.
*Que mis sobrinas me canten a coro y entre risas cumpleaños feliz por teléfono.
*Pasear por las aceras, por las plazas, por los boulevards… por la ciudad, en silencio, observando, escuchando las conversaciones y las risas de la gente.
*Compartir un café con pastelito en el Mauri con una amiga al salir del trabajo.
*Quedar con unos amigos para tomar algo y hacer un intensivo de compras, almuerzo, merienda, cena y cócteles en el Boada incluido.
*Morirme de la risa con una amiga en una aburrida clase de informática.
*Que mi chico me despierte todos los días con besos…

Mad World - Gary Jules (via Ros)

Nomadismo pasional

2007-02-22T12:49:00.000+01:00

El martes, mientras hojeaba La Vanguardia, me llamó la atención el titular de un artículo sobre Silvio Berlusconi, firmado por Roger Jiménez, que hablaba de “nomadismo pasional”. Me encantan los juegos de palabras, las metáforas, las perífrasis… pero nunca vi una con más geta que esta. El periodista se refería a la “moda” de las infidelidades conyugales y en concreto a los líos de faldas del impresentable de Berlusconi.

Naturalmente la perífrasis iba con ironía pero, aún así, me pareció una desfachatez utilizar unas palabras tan hermosas para nombrar una acción tan deplorable como la infidelidad. Y no piensen que soy una conservadora, católica y retrógrada que piensa que el matrimonio es para toda la vida. Me refiero al poco valor que le damos al compromiso. Dos personas que deciden libremente, y por amor, compartir su vida se merecen respeto, es más sin ese respeto no existe compromiso posible, relación posible. Hay que comenzar por respetarse a sí mismo para poder respetar al otro. Y si un día el amor se acaba, u otra persona se cruza en tu vida y se enciende una nueva pasión, hay que tener los huevos/ovarios perdón! ser valientes y decirle a la otra persona lo que pasa.

Claro que poco a poco, al ir leyendo el artículo, me di cuenta de que no estábamos hablando de relaciones de amor ni de compromiso sino más bien de una relación mercantil con cláusulas de rescisión de contrato (en algunos casos prohibitivas y muy beneficiosa para alguno de los abajo firmantes).

Y reflexionando llegué a la conclusión de que aquellos que no son capaces de comprometerse y ser fieles a sus principios, a su integridad, a sus ideas, a su pareja… en definitiva, a sí mismos… son, simplemente, unos inmaduro/as.

Estos niños grandes exhibicionistas, caprichosos, mimados y madreros se piensan que con el dinero se puede comprar todo: la juventud, el amor, la honestidad... Estas señoras emperifolladas, dedicadas al cuerpo en cuerpo y alma y que, como las urracas, se lanzan a todo lo que brilla, se piensan que la solución a todos sus anhelos es un marido rico (aunque feo, viejo y putero).
Simplemente me llama la atención que para promocionar que se está “prometida” haya que lucir pedrusco (cuanto más grande, desorbitadamente caro y brillante mejor), en vez de trabajar cada día para que ese compromiso (privado e íntimo entre tú y el otro/a) sea más fuerte y duradero.

Si tú supieras

2007-01-31T10:56:00.000+01:00

Cartas de desamor

2007-01-26T18:54:00.000+01:00

Para todos aquellos que participaron en el concurso de micro relatos de antes del café y para aquellos que no se atrevieron, pero que están deseando demostrar sus dotes de escritor, os propongo un nuevo reto: participar en el 15º Certamen Literario de “Cartas de desamor”. Las cartas se convertirán con el paso del tiempo en eso: una modalidad literaria. Para los que, como yo, echáis de menos aquellas cartas interminables que escribíamos a la familia, a los amigos y sobre todo a los novios/as, o para los que queréis desahogaros de vuestro último fracaso amoroso, no dejéis escapar esta oportunidad!

La Organización de Vecinos de Pardinyes (Lleida), ORVERPAD, a través de su Comisión de Cultura y del centro de Cultura Contemporánea de Pardinyes, convoca el 15º Certamen Literario de “Cartas de desamor” con las siguientes Bases:
1.Las cartas participantes en este Certamen deberán estar escritas en lengua catalana o castellana, ser inéditas y no haber sido galardonadas en ningún certamen literario.
2.Los ganadores de anteriores ediciones del certamen de “Cartas de desamor” y los miembros de la comisión de cultura de ORVERPAD no podrán participar en esta decimoquinta convocatoria.
3.La extensión máxima de las cartas será de tres folios con espacio interlineado de 1,5 y cuerpo de letra 12 o mecanografiados a doble espacio y por una sola cara, de las que será preciso presentar 6 ejemplares: 5 copias y 1 original.
4.Las obras deberán llevar un título o un lema o un seudónimo, pero en ellas no deberá constar el nombre del autor. Será necesario acompañar el original y las cinco copias, de una plica cerrada en cuya parte exterior figurará de nuevo el título, el lema o seudónimo que consten en el trabajo y en su interior el titulo de la obra, nombre y apellidos, domicilio y teléfono de contacto el autor y dirección electrónica.
5.Las obras se enviarán a la Comisión de cultura de ORVERPAD C/ St. Pere Claver 5, 25005 Lleida, indicando en el sobre 15º Certamen Literario de “Cartas de desamor”. Las obras pueden presentarse personalmente o por correo. El plazo de presentación de los originales se cerrará el 31 de marzo de 2007.
6.El jurado calificador estará formado por personas representativas del mundo de las letras, por los representantes de la comisión de cultura de ORVERPAD que se designen, por los ganadores de la edición anterior y por la coordinadora del certamen.
7.El veredicto del jurado será inapelable y el premio en cada una de las dos modalidades lingüísticas puede ser declarado desierto y la organización del certamen no se compromete a retornar los originales a los autores, reservándose la organización del certamen el derecho de publicar los trabajos que se presenten al certamen.
8.El importe del premio será de 600€ para cada una de las dos modalidades y corresponde a los derechos de autor de la primera edición de las obras premiadas
9.La entrega de los premios posterior al verdecito del jurado, se celebrará durante el mes de junio.
10.El hecho de presentarse al certamen supone la aceptación e sus bases.

Blasfemia

2007-01-18T10:46:00.000+01:00

Mi novio hace raja yoga, devora libros de la sección autoayuda, hace chicung y medita, y… huele a pachulí.

Cuando hacemos el amor levita sobre mí, y lo observo admirada flotando cual imagen del Sagrado Corazón de Jesús: sus cabellos largos, su barba corta, la boca entreabierta, los ojos cerrados y su olor a pachulí.

Rodeada de gente materialista, competitiva, que sólo piensa en ganar más dinero, en tener el mejor coche, la mejor casa, el mejor traje… me gusta que mi novio sea etéreo, trascendente, profundo, espiritual… y que huela a pachulí.

Rodeada de infieles a su trabajo, a sus amigos, a sus esposos y esposas, me gusta tener un novio incondicional, que me venere, que me adore, que me sea fiel.

Por eso yo creo en él.
Creo en mi novio que huele a pachuli, que me es fiel, y que por mi culpa, por mi gran culpa, no es feliz ni tiene paz si no es en mi vientre, por los siglos de los siglos, amén.

35 minutos

2007-01-05T12:10:00.000+01:00

Suena el despertador a las 7:30h. Una ducha rápida. Un café a dos tragos. La chaqueta, el bolso, la bufanda… Salta las escaleras de dos en dos corriendo hacia la parada del autobús, que, como siempre, llega tarde. Está furiosa. Se acerca al conductor, coge aire y piensa en gritar. Pero dice buenos días y busca un sitio donde sentarse.

La rabia contenida le da palpitaciones. Busca algo dulce en su bolso y encuentra un chupa-chup. Mientras lo mueve de un lado a otro haciéndolo chocar en sus dientes piensa: tengo que recoger la chaqueta de la tintorería; encargar la merluza para la cena, llevar el coche al taller…

De pronto el autobús frena y se traga el chupa-chup. Con gran esfuerzo intenta echarlo sin éxito: se le ha quedado atravesado en la garganta. No puede respirar y escucha pitidos mientras se ahoga. Morada, mira desesperada a su alrededor, pero nadie se percata de su agonía. La gente escucha música, duerme, mira por la ventana… Finalmente las fuerzas le abandonan y cae al suelo mientras piensa: ¿dónde habré puesto las llaves del coche?.

Caminante

2006-11-23T18:48:00.000+01:00

Camino siguiendo los ríos de lluvia por las aceras.
Cuando el agua desaparece tragada por las alcantarillas, yo sigo.
Los adoquines grises de las calles brillan mojados y
una bolsa de golosinas vacía navega rumbo sur
mientras los niños juegan en los charcos.

Sigo a mis pies a donde me lleven.
Sorteo las piedras, los coches, los agujeros del camino…
Aunque intento esquivar los charcos me mojo los calcetines y
al llegar a la encrucijada dudo, pero al final dejo que el corazón me guíe.

De vez en cuando me paro y miro con nostalgia el camino recorrido.

El día es largo, estoy cansada, pero reconforta encontrarse a algún amigo.
Me pregunto si me habré equivocado de calle, pero sigo.
Detrás de mi los caminos que otros han escogido.
Delante de mi, muchas calles por las que no pasaré nunca.

A veces voy tan deprisa que me pierdo la belleza del paisaje;
las conversaciones importantes;
los ojos de la gente.

Sólo miro mis pies, mis pies acomodados en mis zapatos,
mientras sigo preguntándome adonde voy y si me habré equivocado de camino.

vidas secretas

2006-11-10T14:09:00.000+01:00

Marta es una directiva de una empresa del sector químico. Es una brillante profesional, sabe hacer valer su autoridad en un mundo, como la dirección empresarial, donde priman los valores masculinos. Además de sobradamente preparada, es joven, guapa y simpática. Sabe como meterse en el bolsillo a los viejos directores de la antigua usanza y mantener a raya a los directores jovencitos ambiciosos. Sus jefes están muy contentos con ella y piensan seguir promocionándola.

Marta se siente sola. Tiene una historia desde hace años con un hombre casado que le promete que dejará a su mujer pero que nunca lo hace. Adapta sus vacaciones a las de él, pero la mayoría de veces la deja plantada con la excusa de que tiene que hacerse cargo de sus hijos. Al final siempre pasa las vacaciones sola, frente a un vaso de güisqui en un apartamento de cualquier ciudad, esperando que llegue el lunes para ir a trabajar.

Miguel es el hombre perfecto. Cuando llegaron los niños decidió dejar su trabajo y hacerse cargo de ellos y de las tareas de la casa. Es la envidia de todas las amigas de su mujer. Cocina de maravilla, es cariñoso, atento, divertido y además está como un tren. Sus hijos le adoran y su mujer se siente muy afortunada de tener un marido como él.

Miguel vive atormentado una vida que no es la que él hubiera elegido. Desde adolescente se siente atraído por los hombres y desde entonces se ha negado a reconocerlo. Una y mil veces se ha repetido que él no es homosexual. Se casó con la chica más guapa del instituto; se apuntó a todos los deportes que a él le parecían más masculinos; incluso bromea sobre el lado femenino de los hombres. Pero en el fondo envidia a sus amigos gays que se han atrevido a vivir su vida y no una prestada.

María duerme en la calle. En verano un banco de alguna plaza es un buen sitio para disfrutar de las estrellas. En invierno intenta colarse en algún cajero para resguardarse del frío. Antes la vida en la calle era más fácil. Ahora el frío no es su peor enemigo. Hay grupos de jóvenes que se divierten insultándola o incluso agrediéndola. Familias que pasean los domingos y que les dicen a sus hijos que no se acerquen a ella. Guardias que quieren ocultarla porque desmerece la belleza de la ciudad.

María sueña con su juventud. Sus días en la facultad, sus conversaciones sobre política, las fiestas… Sueña cuando conoció a Ramón y lo ve con su melena larga, su chaqueta de pana y los libros bajo el brazo. Recuerda su sonrisa y sus ojos brillantes tras las gafas. Del día que se casaron sólo recuerda que todo le daba vueltas y que acabó con su vestido blanco tendida en la cama de aquel hotel. Recuerda cuando dejaron su país porque a Ramón lo ascendieron y su casa nueva, con aquellos techos altos y molduras en la puertas. Y entonces ve a Ramón que se gira y sonriendo le pide que vaya con ella.

fotopalabra IV

2006-11-01T20:18:00.000+01:00

panorámica

Desde el café veo la gente pasar. Gente con prisa, gente de paseo, gente pensativa, gente preocupada, gente alegre… Alguien me sonríe cuando le sonrío. Algunas hablan, gesticulan y ríen con el teléfono en la mano. Otros me miran sin verme, absortos en sus pensamientos, mientras pienso: cuantas vidas a la vez en un momento. Imagino sus trayectorias: hacia el trabajo, hacia su casa, hacia un encuentro con un amigo, con un amante… De pronto, como en un cómic, se abren bocadillos pensativos sobre sus cabezas y leo: “¿qué ha querido decir con “hasta luego”?”; “¡Ahora que se han acabado las clases no sé que voy a hacer con los niños!”; “Sí, sé que le gusto, sus ojos me lo han dicho”; “ Iré a por todas, este cabrón no me va a quitar mi oportunidad”; “Tengo que poner una lavadora porque ya no me quedan bragas”…

fotopalabra III

2006-10-25T19:41:00.000+02:00

interior
Llueve. Huele a tierra mojada. Desde la cama, junto a ti, tu duermes, yo, miro la ventana. Ese pequeño trozo de mundo mojado sucede ante mis ojos, como un cuadro en movimiento, siempre cambiante, siempre eterno. El aire azota las hojas del sauce que parece llamar, queriendo entrar, para quedarse con nosotros en la cama. El sonido de la lluvia, monótono y rítmico, adormece. Una gota que resbala por el cristal, a veces rápida, a veces lentamente, cae sobre el marco de metal y suena discordante. Se une a ella el tic-tac del reloj y los latidos de tu corazón. Bajo las sábanas nos unimos a la melodía y a ritmo de lluvia hacemos olas. El cielo gris llora, pero tú y yo estamos a salvo al otro lado, viendo llover. El tiempo detenido tras la ventana.

fotopalabra II

2006-10-09T20:36:00.000+02:00

desenfocada
Hoy me siento como foto desenfocada. Busco mi sitio y no lo encuentro. Me pregunto por mi futuro y no tengo respuestas. El pasado me parece lejano, y el presente… lento. Me repliego en mi soledad, huyo del bullicio. Las palabras de los demás, que cualquier otro día me parecen música o lluvia, hoy me duelen… y es que me siento vulnerable, abatible, débil. Mi imagen es dispersa, ni nítida, ni concreta. Un halo de luz bordea mi perfil y sin embargo la oscuridad me inunda. Como un náufrago perdido en el mar busco desesperadamente una rama a la que asirme. Pero hoy no veo ninguna orilla de ninguna playa, ninguna isla salvadora, ninguna voz amiga que anuncie: ¡tierra! Me encuentro a solas con la esperanza y en un susurro le digo: te llamaré viernes.

fotopalabra

2006-10-08T19:43:00.000+02:00

road foto

Voy conduciendo y pensando en ti. La luna delantera del coche enmarca un paisaje. Las líneas blancas intermitentes me hipnotizan. Las señales no me dicen nada. Un señor que camina por el andén, un árbol que se asoma al asfalto, una lata que suena… señales que me hablan. Mis manos sobre el volante imitan las curvas. De pronto entro en un túnel. La oscuridad se ilumina con pequeñas luces de colores: luces verdes que penden de la bóveda negra; luces rojas de la parte trasera de los coches; amarillas de los intermitentes… Miro las luces de las salidas de emergencia y me pregunto que habrá detrás de esas puertas. La oscuridad se hace eterna y ansío la luz. Al final del túnel la claridad me inunda y casi me ciega. Pienso en ti y sonrío porque voy a tu encuentro y pienso que sólo no te pienso cuando te tengo.

En busca de la Felicidad

2006-09-29T16:25:00.000+02:00

Me estoy leyendo el libro de Eduardo Punset con dicho título y tengo la sensación de que me he subido a una montaña rusa de emociones, a veces buenas otras no tantas.

Empecé el libro con cierto escepticismo, pese a que me lo recomendaron como un buen libro. Y es que me veía venir el final, tipo tragedia griega: “la felicidad no existe”. Pero el comienzo auguraba un final diferente, más positivo. Quedé alucinada con la historia de los mohos mucilaginosos celulares o amebas (para los amigos) y su capacidad, pese a ser seres unicelulares, de unirse con otras amebas en situaciones límite para unir fuerzas y conseguir un objetivo (alimento, huir del peligro…).

Sí, el libro es muy científico, que aunque el título tienda a confusión, “rien a voir” con los de tipo Jorge Bucay (que también me he leído alguno, no os penséis que voy de intelectual).

Y te explica Punset, basándose siempre en estudios científicos, que la felicidad es algo que pasa en nuestro cerebro desde que somos homínidos e incluso antes de serlo y que es una situación que pasa en nuestro cerebro y … en fin, que no os voy a explicar el libro, que os lo leáis.

Pero llega a la conclusión de que la felicidad está precisamente en la búsqueda y que cuando se consigue, esta desaparece como una pompa de jabón. Y que incluso puede que esté en los propios genes la posibilidad de encontrar la felicidad, y que unas personas lo tengan más fáciles que otras ya desde el mismo nacimiento.

Y es que a mi todas estas cosas me dan mucho que pensar, y así voy a página por día, que me pongo a dialogar conmigo misma, a divagar, a investigar en mi interior, a buscar similitudes con mi propia búsqueda… y cuando me doy cuenta ya he llegado a Diagonal (próxima parada…).

Y pienso que la felicidad es como el dorado, que todo el mundo busca y nadie ha visto (esto cuando estoy pesimista) o que si es algo a lo que todos aspiramos es que debe ser un estado, como los tantras budistas, al que se accede pasando de nivel, y que por lo tanto existe (esto cuando estoy contenta).

Y quería preguntaros ¿sois felices?, ¿lo habéis sido alguna vez?, ¿aspiráis a serlo?,¿creéis que la felicidad es algo efímero, que se disfruta en las pequeñas cosas, en los pequeños detalles y que tiene una duración limitada en el espacio tiempo? o, por el contrario, ¿creéis que existe un estado de felicidad absoluta?.

¿Buscáis hoy la felicidad, o lo dejáis para el fin de semana?

EL SÍNDROME DE PARIS

2006-09-22T11:11:00.000+02:00

Leo en La Vanguardia un artículo de Lluís Uría sobre el Síndrome de París. Hasta ahora conocía el Síndrome de abstinencia, el Síndrome pre-menstrual, el post-vacacional y hasta el Síndrome de Stendhal, pero era la primera vez que oía hablar de este peculiar “síndrome”.

Este síndrome lo padecen los japoneses, y sobre todo las japonesas durante su estancia en París, y sus síntomas son: alucinaciones visuales y auditivas, sensación de ser perseguidos, aislamiento, introversión… Se ve que cuando llegan a París su imagen de una ciudad de colores pastel, amable, culta y delicada choca con la dura realidad: unos parisinos mal educados, que los miran con desprecio, que gesticulan violentamente con las manos y alzan la voz… Nada que ver con su cultura que valora la cortesía, la formalidad y la discreción. Diagnosis: son personas que no logran adaptarse a una civilización tan diferente. Solución: la repatriación (es decir, no tiene solución).

Es sorprendente que una “enfermedad”, síndrome, llámalo como quieras, afecte en especial a una nacionalidad en concreto. Y no he podido evitar la imagen de la japonesita de piel blanca, tímida, de ojos esquivos, retraída sobre sí misma, frente a una francesita exuberante, mostrando su feminidad lasciva sin pudor (y una hermosa mata de pelo en las axilas) poniendo morritos y tirándole flechas asesinas a la japo.

Luego he reflexionado y he pensado que se puede llamar Síndrome de París y afectar al colectivo femenino japonés mayoritariamente, pero que también nosotros lo sufrimos, por ejemplo… en el trabajo.

Después de llegar de vacaciones, fresca como una rosa, con una sonrisa de oreja a oreja, con un montón de nuevas ideas y ganas de trabajar, organizar, disponer… basta un par de semanas para que el ambiente viciado del trabajo te afecte hasta tal punto de sentirte deprimida. Y, no sé como explicarlo, tampoco sé por qué pasa, pero aunque la mayoría de gente con la que trabajo es fabulosa, el edificio precioso y el trabajo me gusta… hay algo sutil, en lo que se dice y sobre todo en lo que no se dice; en lo que se enseña y sobre todo en lo que se oculta; en las miradas esquivas y en las de por encima del hombro… que te vuelves un poco paranoica y comienzas a pensar: algo he hecho, o no he hecho, o he hecho muy mal o demasiado bien… Nunca sabes que es, pero lo sientes, lo percibes, el aire pesa… Y por supuesto cuando haces la pregunta directa te salen directamente por la tangente.

Ya te habías olvidado de este juego maquiavélico que te absorbe las energías y te llena de mal rollo, pero que es inseparable del mundo laboral, de las relaciones humanas, y entiendo entonces por qué necesitaba unas largas vacaciones, y por qué estas me sientan tan bien. Mi mente descansa, los amigos me recargan las pilas, la familia me mima, el mar, el aire puro de la sierra… Diagnosis: persona que no se adapta a la fauna de arpías, víboras, lanzadores de cuchillos… Solución: ¿irme, como Heidi, a la montaña y, cambiando de fauna, criar cabras?

Vilanova

2006-09-12T23:03:00.000+02:00

Tendida en la playa, bajo la sombrilla y medio dormida.
Me gustaría ser una de esas familias francesas con tres niños pequeños y rubios, uno detrás de otro, y veranear a côté de la mer.
(¿Por qué los hombres te dicen hola cuando llevas falda y el pelo suelto si no te conocen de nada?)
Una francesita rubia con ojos azules casada con un españolito moreno de ojos negros que sabe poner morritos.
La playa está llena y el mar revuelto escupe gente con sus olas.
Chicos negros deambulan cual tiendas nómadas vendiendo gafas y gorras para el sol, aunque esté nublado.
Chicas negras con vestidos de colores africanos se ofrecen para hacer mil trenzas en el pelo.
Me muero de sed, pero no me quiero mover de mi toalla rectangular por miedo a que cuando vuelva hayan invadido mi espacio.
Una chica anoréxica pasea su esqueleto por la playa. Todo el mundo intenta no mirarla, pero es difícil no sorprenderse con su intento de desaparecer.
Un niño se entierra en la arena mientras su hermana hace castillos alrededor.
De fondo el rugir de las olas.
Yo sola me hago fotos con mi cámara nueva.

CERRADO POR VACACIONES

2006-08-04T13:14:00.000+02:00

Son las 7 de la mañana. Se apetece la brisa fresca que entra tímidamente por la ventana. Hay menos gente que de costumbre en la calle. El metro va más vacío y las bermudas, cámaras de fotos, camisas floreadas, chanclas… substituyen a los trajes, a las corbatas y a los maletines de piel marrón.

Suenan las ruedas de los trollers rodando por las aceras y por Paseig de Gràcia ya pasean algunos turistas mapa en mano dispuestos a disfrutar de la ciudad antes de que el calor los derrita en el asfalto.

Me gustan todas las ciudades del mundo en verano, menos la mía.
Quiero ponerme mis shorts, mi pamela, mis gafas de sol, mi cuaderno de viaje.
Madrugar para sentarme en la terraza de un café a tomarme un buen desayuno y leer tranquilamente la prensa, o la guía de viaje y planear las visitas del día.
Viajar, llenar mis ojos de paisajes nuevos, hacerme entender en idiomas extraños, conocer costumbres diferentes a las mías… quiero estar de vacaciones!

Los otros… viajes de Colón

2006-08-01T17:07:00.000+02:00

Y siguiendo con el tema viajes (que ahora en verano es lo que pega) porque no, poniéndonos históricos, repasar los viajes de Cristóbal Colón.

Y ustedes pensaréis, y con razón, “Marisabel debe haber estado expuesta al sol mucho rato y la insolación ha hecho que desvaríe, o eso, o la necesidad urgente de vacaciones (que podría ser)”.

Y es que el artículo de El País del 1 de agosto sobre los recientes análisis genéticos de los huesos de Colón me ha dejado patidifusa.

Sí, efectivamente los huesos enterrados en Sevilla son de Cristóbal Colón, ¡sólo 200 gramos de huesos! Ya sé que el tema es un poco escabroso pero yo me pregunto: ¿y el resto de Cristóbal Colón? Pues resulta, y he aquí lo sorprendente, que Colón está repartido por todo el mundo, es más, Colón sigue viajando!
Murió en Valladolid en 1506 y en 1509 lo trasladaron al Monasterio de la Cartuja de Sevilla. Treinta y cinco años más tarde, es decir en 1544, se lo llevaron a Santo Domingo (?). En 1789 España perdió la guerra contra los franceses y tuvieron que salir por patas de la isla La Española (la actual Haití y República Dominicana), trasladando sus restos a Cuba. En 1898, España perdía Cuba y tampoco quisieron dejarles los restos de tan ilustre personaje a los norteamericanos y se lo trajeron de vuelta a Sevilla. Cosa de la que me alegro, porque seguro que hubieran hecho un parque de atracciones tipo Columbuslandia, o, quien sabe, tal vez hubieran lavado su imagen y la de los conquistadores españoles de la época y ahora tendríamos a San Colón de las Américas, porque estos con el marketing hacen virguerías, o a caso alguien habla de la exterminación de los indios norteamericanos?, si todo el mundo sabe que eran los malos, hombre! y si no que se lo pregunten a John Weyne.

Bueno, retomemos el tema que me pierdo por los cerros de Úbeda. Pues fíjate si ha viajado este señor, si creó que viajó más de muerto que de vivo que hizo 3 viajes a las Américas y pensando que iba a la India a por especias. Y he aquí la repuesta a mi pregunta, según José Antonio Lorente, responsable de la exhumación y análisis de ADN de los huesos, “…con este trajín, cabe la posibilidad de que cualquier persona que hubiera tenido acceso al cuerpo durante los traslados, decidiese guardarse algún recuero en el bolsillo y ahora los restos de Colón podrían estar en cualquier parte, incluida la casa de algún familiar del monje, funcionario o vigilante que no pudo resistir la tentación.”

Fíjate, y hay quien no sale de su pueblo!

Pero ahí no acaba la cosa. Después de más de un siglo sin moverse (demasiado para Colón) ahora cogen sus 200gr. de huesos y los reparten por las Universidades de Santiago, Barcelona, Roma y Leipzig (Alemania). Y yo me pregunto, ¿caería sobre Colón una maldición -la maldición del viajero- que le condenase a vagar por el mundo aún después de muerto? (léase con rayos, truenos y sonidos de puerta que chirría). ¿O está atrapado en la máquina del tiempo, (una en la que no funciona la marcha atrás) y sigue haciendo sus viajes virtuales a través del tiempo, camuflado entre nosotros, los vivos…? (otra vez truenos y rayos).

¿No será que, si aún no se sabe nada de sus orígenes (si genovés, si catalán…), es porque igual estos estaban muy mal vistos en la época (no sé, era judío converso o morisco, vete tu a saber) y ya se cuidó él de ocultarlos? Menudo trabajo tendría el pobre hombre como para venir nosotros ahora, en plan “Aquí hay tomate histórico”, a hurgar en la herida. ¡Qué manía nos ha dado a todos por sacar del armario a Colón! ¿Acaso le vamos a cambiar el nombre a un continente y le vamos a llamar ahora Colombia, haciendo uso de los copyrights que nos usurpó el tal Américo Vespuccio ese?

Por favor, desde aquí una súplica al más allá: ¡que alguien deje de potenciar el Feng Shui de los viajes de Colón y que dejen a sus huesos descansar en paz, de una puñetera vez!

DJ15

2006-07-19T15:12:00.000+02:00

Este pedazo de combo sueco (son más de 15 personas las que conforman el grupo) no ha pisado nunca barcelona. Lo mejor de todo es que se compuso sin que la conociesen in situ. Todo su disco esta lleno de canciones alegres y tan surreales como la del video, y no es un CD caro, vale la pena su compra. Por cierto le dedican otra canción a Barcelona y realmente junto con el "CRAZY", es una de las grandes canciones del verano. Aunque lleve en el mercado la canción desde marzo.

Una recomendación para todos: el último disco de LA EXCEPCIÓN, ese donde sale el "rellenito", rap auténtico desde Madrid. Para los que quieran una primicia, en Septiembre se pone a la venta en España el último CD de Elvis Costello, dedicado a N. Orleans, junto a músicos que viven allí. No dejen de comprarlo, porque últimamente sólo hace grandes obras y esta lo es.

ahora sí?

2006-07-19T10:43:00.000+02:00

I'm from Barcelona

2006-07-18T13:13:00.000+02:00

de paseo por ROMA

2006-07-12T10:13:00.000+02:00

Llevamos día y medio en Roma. Ayer paseamos por Piazza Spagna y Via Condotti. Estábamos cansadísimos. La noche antes casi no dormí nada, de los nervios del viaje, del alcohol del curso de vinos, de una semana terrible de trabajo....

El hotel es precioso. Una villa antigua, estilo palacete con una decoración exquisita: techos altos, hornacinas con dibujos de fuentes, ángeles y pájaros suntuosos dignos de los jardines de Bomarzo. El desayuno fantástico, todo lujo de detalles y buenísimo. Jose ha incendiado un bollo (que se la ha quedado atascado en la tostadora) y de pronto lo he visto con toga y coronado de laurel y he pensado que así debió empezar Nerón su desayuno la mañana del 18 de julio del año 64.

Hemos llegado al Vaticano a las 9:15h, demasiado tarde para coger un buen sitio en la cola de los Museos Vaticanos. Después de 2 horas de cola por fin hemos podido entrar. Impresionante la Escuela de Atenas de Rafael y la Capilla Sixtina de Miguel Angel. También impresionante San Pedro, es gigantesco, inmenso, lejos de la escala humana. Y bellísima la Piedad de Miguel Angel. Ha sido emocionante.

No obstante, lo más bonito de Roma son sus plazas y sus fuentes. El susurro del agua te acompaña por todas partes y sus plazas son a la vez grandes, majestuosas e íntimas: Piazza Navona, Piazza Rotonda, Piazza Spagna, Piazza Minerva…La Fontana de Trevi, aún habiéndola visto mil veces en el cine, en la tele, en fotos… me ha impresionado. La fuente ocupa toda la plaza, llegas a ella por callejuelas y casi te caes dentro, si no fuera por los cientos de turistas que no dejan ni un ínfimo espacio.

También hemos visitado el Panteón, Campo de Fiori, la Iglesia del Gesú, Santa María Maggiore, más Iglesias de las que no recuerdo el nombre…

Nos hemos asomado al Foro por la Piazza del Campidoglio y la Banda dell'Arma dei Carabinieri nos ha sorprendido con el “Moon River” de Desayuno con Diamantes. En ese mismo momento y por arte de magia, hemos visto a Audrey Hepburn agarrada a Gregory Peck en una vespa… ellos también pasan sus Vacaciones en Roma.

En el Coliseo dos romanos - vestidos de antiguos romanos - discutían el partido de la noche anterior. Ahora estamos acostumbrados a las grandes ciudades, pero hace 2000 años, para cualquier paleto de una aldea de la Galia, la Britania, o la Lusitania, llegar a la capital del imperio, con su Coliseo (60.000 personas!), sus palacios, sus templos… debería ser alucinante. Vamos, que al Gladiator de Emérita Augusta debió darle una angina de pecho cuando lo soltaron a la arena.

Escapando del bullicioso centro turístico nos adentramos en el Aventino, una de las más bellas colinas de Roma. Pasear por este monte tranquilo y disfrutar de sus vistas es una gozada. Visitamos una de las primeras iglesias cristianas, la basílica de Santa Sabina y paseamos por sus jardines. Hay palacetes de color teja, rodeados de hiedra; paseos enmarcados por una espesa vegetación que ofrece al caminante la preciada sombra; estanques con nenúfares y fuentes donde leones de piedra vierten constantemente el agua romana que fluye por doquier.

Me hubiera gustado pasear más por las calles de Roma y descubrir rincones secretos, fuentes escondidas, plazas imposibles… pero mañana nuestro amigo Gianluca vendrá a recogernos para atravesar los Apeninos y dirigirnos a Macerata.

Nostalgia

2006-06-19T00:07:00.001+02:00

Ella siempre me había dado un poco de miedo: tan alta, tan grande; sus ojos verdes de gato, como los de mi padre; su pelo blanco, su vestido negro, siempre sola.
Más tarde descubrí que yo a ella también le daba miedo. Mientras trabajaba en la cocina yo me tendía en el suelo, cerraba los ojos y con las manos cruzadas sobre el pecho le decía: “¡Mira abuela!: Estoy muerta”. Asustada se lo contaba a mi madre y le decía: “Esta niña se te la va a llevar Dios”. Después supe que de los siete hijos que tuvo sólo vivieron tres. Murieron todos siendo niños: los mellizos, Francisco y Leonardo, su única hija, Marina, y el pequeño, Santiago. Entonces entendí porque se asustaba tanto con mis juegos de niña siniestra.

Su casa estaba llena de misterios, de puertas cerradas, de fotos de gentes de otra época que se parecían a nosotros. Recuerdo entrar en aquella casa, inmensa, siempre en penumbra, recorrer el zaguán y el largo pasillo hasta el patio. El olor embriagador del rosal de rosas rojas del arriate. Entrar en la cocina y verla de espaldas, con las mangas remangadas apretando sobre la tabla donde hacía el queso.

Un día me llevó hasta la sala, abrió uno de los cajones de la cómoda y sacó una muñeca y un juego de café de porcelana china y me dejó jugar con ellos, supongo que en un intento de quitarme de la cabeza mis juegos macabros e instruirme en juegos más apropiados para una niña de cinco años.

El día que murió vino a verme. Me miró desde la puerta de mi habitación con sus ojos verdes de gato y me sonrió. Y entonces no tuve miedo, sólo nostalgia de su ausencia.

Vamos por partes

2006-05-28T00:52:00.000+02:00

Parte I: ¿Que he hecho yo para merecer esto?
Esta semana ha sido socialmente intensa: intensivo, con excursión a la montaña incluida, con la peña de la Galera; cena árabe, con danza del vientre incluida, con las poitevinas; cena, con frustración incluida, con antiguos amigos del curso de postgrado; y hasta salida nocturna discotequera, con tarea de celestina incluida, con “los amigos de tus amigos son mis amigos” hasta las 6 de la mañana! (años ha que no salía yo de marcha hasta estas horas intempestivas, que presumo de hacer la ruta de la tercera edad: cenita, charla, si acaso una copa y como muy tarde a las 2 en casa!)Pues eso, que me lo he pasado muy bien, con todos, de verdad, pero las salidas que más me han impactado han sido la cena intelectual y la discotequera, aún me estoy recuperando del susto.
A los amigos de aquel curso de gestión cultural que hice, y que me sirvió para darme cuenta de que yo, precisamente, no soy un gestor cultural (si acaso una humilde organizadora de eventos y saraos) tenía ganas de verlos, la verdad, porque hacía ya tiempo que no nos reuníamos y me hacía ilu. Me puse monísima de la muerte y allí me fui: espléndida, fantástica, con ganas de comerme el mundo. Besitos, abrazos, que guapa vas, cuanto tiempo… Rompimos el hielo con anécdotas culturales y cotilleando, sanamente, de los que no estaban, of course: te acuerdas de fulanito, y de aquella que…, ¿y que habrá sido de menganito? y luego, durante la cena, la gente fue explicando sus Cultural Business: Pues yo sigo organizando el festival de cine en verano y ahora trabajo en el Instituto de Cultura con un nuevo proyecto de bla,bla,bla… Yo sigo con mi empresa de Gestión Cultural organizando rutas artísticas y otros eventos por la ciudad y aparte pues he comenzado a trabajar en bla,bla,bla… Pues a mí se me acabo la beca X, pero sigo en Nueva York colaborando con el Metropolitan en bla,bla,bla… y yo cada vez más pequeñita, que casi no llego a los postres, pensando como Hugh Grant en 4 bodas y un funeral, cuando Andy Macdowel, después de enumerarle su interminable lista de novios desde los 16, le pregunta alegremente “¿y tú?” y él con cara de panoli le contesta “Yo, yo no sé que coño he hecho con mi tiempo”. Pues eso, que cuando llegó mi turno me dieron ganas de decir “paso palabra”, pero no pudo ser (cosas del directo) y entonces se encendió una luz y lo entendí todo: claro! a estas cenas sólo van los que tienen proyectos interesantes que explicar, los que no, se quedan en casa. Simplemente me había equivocado de bando. Y después de la cena me despedí antes de desaparecer por completo como el protagonista del Increíble Hombre Menguante.

Parte II: Fauna nocturna. Alergólogos, cincuentones y otros especimenes.
Al día siguiente para recuperarme, que tenía una cena entre amigos con salida discotequera, decidí ponerme guapa, a ver si así me levantaba la autoestima, que la tenía por los suelos. Así que decidí ponerme mi camiseta de emergencia: con escote de vértigo y encajes insinuantes, que hasta pensé: igual me he pasado un poquito. Después de una cena espléndida en el Buoni Amici y una conversación de lo más divertida nos fuimos a tomar una copa a un bareto que frecuentaba mi santo cuando era teenager. Nada había cambiado, ni el bareto, ni la clientela que lo frecuentaba, aquello parecía Al salir de clase: Jo tía, ¿que pusiste en el examen de lite?, y nosotros los profes. Aquello no iba por muy buen camino. Así que decidimos irnos a una disco para puretas con glamour de la que teníamos entradas: Luz de Gas (aunque por la música yo prefiero el Alfa, y mi santo, que es más friki, el Cangrejo). Al llegar y dar el primer repaso me acordé de aquella frase de Santiago Segura en Air Bag, en el que hacía de político pederasta: “Si las visten como putas”. Pues tampoco iba yo tan tremenda, que al lado de algunas parecía Sor Marisabel. Nos fuimos directamente a la sala de voyeurs, en el primer piso, desde donde se podía observar la pista, escuchar la música y charlar tranquilamente copa en mano. Cuando ya nos habíamos entonado un poquillo algunos decidimos bajar y darnos un baño de multitud e integrarnos plenamente en el ambiente. A mi me encanta bailar y evadirme con la música, pero aquello era “remotamente” imposible. Conseguir un mínimo espacio para poder moverte era todo un reto, quitarte el cartel de paso, aún más y quitarse de encima a los moscones: Misión Imposible. Hay que decir que el cebo era mi amiga, mucho más guapa y simpática que yo, que me dio la oportunidad de recordar mis tiempos de jovencita cuando se ligaba en las discotecas. Y hay que decir que los métodos no han cambiado mucho, lo que da mucho que pensar, sólo que a estas edades resulta un pelín patético. Está el mártir cincuentón, que se deja pisar y aguanta el pisotón de tacón de aguja (que duele que te cagas) con una sonrisa de oreja a oreja, y dos goterones, uno en cada sien, y que aprovecha que la susodicha se gire y le pida perdón para entablar la comunicación y activar sus dotes seductivas, esto sólo vale con la educadas, claro. Luego está la técnica de “mi amigo promete”, un chico bajito, canijo y poco agraciado se acerca, se presenta y te dice que viene con su amigo que está muy bien y que quiere presentarnos. Al cabo de 2 horas y media sin aparecer el amigo empiezas a sospechar y piensas que debe a verse traído al amigo invisible, o eso, o su amigo tan estupendo ya ha ligado y le ha dado un plantón de aupa. También está el guapito-cachas que va enseñando musculito y que con un movimiento de melena y su sonrisa profidén piensa que ya te tiene en el bote. Y luego están los médicos-alergólogos que están de curso en Barcelona y se sueltan la melena, ya que en su pueblo no pueden, y que van a por todo lo que se menea con la técnica de “tú entralé a todas que seguro que alguna cae”.
En fin, que me he dado cuenta que esto de salir de noche es todo un filón para mi oficio de observadora, así que tendré que esforzarme por salir más y hacer trabajo de campo para luego contaros mis impresiones, ¿qué os parece?.

Banalidades

2006-05-08T20:53:00.000+02:00

Yo de mayor siempre he querido ser crítico gastronómico y, en mis ratos libres, cantante de Fados. A partir de ahora añadiré a mi lista "Personal Shopper". Por el módico precio de 300€ se plantan en tu casa, revisan tu armario, te hacen un informe de las carencias y posibilidades y se van de compras contigo, eso sí a 50€ la hora. A no ser que te acojas a la superoferta de El Corte Inglés, que por 150€ analizan tu tez para ver los colores que te favorecen; te preguntan tu talla, altura, peso, morfología, profesión; las partes de tu cuerpo que te gusta resaltar y las que tiendes a esconder; si prefieres tacón alto o zapato plano; cual es el estilo que buscas o con cual te sientes más identificada, si con el deportivo, laboral, o años 60; y qué consideras más necesario para cambiar tu look y así poder deducir, finalmente, cual es el estilo que te va. Después te citan con una Asesora de Imagen -con nociones de moda y protocolo- para ir de compras (evidentemente esto se paga aparte). Supongo que para quien solicite este tipo de servicio lo que menos importa es la pasta que te gastes en el/la Personal Shopper si tienes que llenar tu armario de Chanel, Valentino, Givenchy, Armani, Gaultier o Dior. Claro que si un buen Personal Shopper se adapta a los gustos del cliente, también tendría que adaptarse a la economía del mismo.

Yo sería una Personal Shopper un poco underground, especializada en outlets y tiendas “bueno, bonito y barato” a lo que añadiría “original y no standarizado”. En Barcelona puedes encontrar ropa de jóvenes diseñadores aún no famosos que tienen su propia tienda y donde puedes encontrar cosas originales a muy buen precio y para gente especial, es decir, que sabes que no vas a ir a una fiesta y te vas a encontrar a alguien con el mismo vestido, sería mucha casualidad. Claro que para asegurarse y para ocasiones especiales, no sé, cenas de embajada o puestas de largo, yo apostaría por algún modelo de Joseph Font, estilo años 30’, y unos zapatos de Pura López con super taconazo, así te ahorrarías el disgusto de encontrarte a la señora del cónsul con lo mismo que tú y seguro que serías el centro de muchas miradas. Bueno, pensándolo bien, creo que no sería una buena Personal Shopper porque sólo me conozco las tiendas del estilo que a mi me gusta, claro, sería muy difícil vestir a un roquero, a una mod o a cualquier otra tribu urbana que se salga de mi entorno. Resumiendo, que sólo podría vestir a aquellas que les guste el estilo Audrey Tautou en Amélie y que se atrevieran a ponerse un vestido de lunares con zapatos plateados o una falda roja con volantes a rayas, cortita por delante, larguita por detrás. Sí, ya sé que rayo lo hortera, pero a mi me resulta divertido disfrazarme de vez en cuando, para salir de la rutina sosa del vaquero-camiseta. En fin, seguiré disfrutando buscando ese vestido especial, a precio especial que sólo yo me atrevería a ponerme.

Y para aquell@s que queráis pasar un buen rato escuchando música, tomando una copa y empapándoos de la última moda, pasaros este finde (13-14/05) por el mercadillo http://www.pulgasmix.com/ en el Convent de Sant Agustí (Comerç 36, Born) y no os perdáis el stand nº 38 de Iratxe e Ingrid “Meli Mató” (no es publicidad encubierta, está clarísimo que me llevo comisión, no?).

Sant Jordi

2006-04-24T19:13:00.000+02:00

La primavera

La flores han
florecido y el
sol está amarillo, la
felicidad y
la amistad han
venido, ¡y la
primavera ha nacido!.
Si buscas el amor,
en primavera lo
encontrarás en
tu corazón.

Paula Calderón Sánchez

Para mí es la fiesta más bonita que tiene Barcelona. La ciudad se engalana con rosas y libros (millones de rosas, millones de libros) y se transforma en un gigantesco poema visual, como los de Joan Brossa.
Todo se inunda de colores: los puzzles mondrian de las “paradetes”, el hormigueo humano de Las Ramblas, Paseo de Grácia, Portal del Ángel..., las librerías invadidas por cientos de personas en busca del libro perdido... y todo envuelto en el rojo y amarillo de la “senyera”.
En Catalunya es el día de los enamorados, ellos regalan una rosa y ellas un libro. Aunque ahora nosotras exigimos libros y también regalamos rosas. Siempre me pareció muy romántico unir amor y libros, tal vez porque me encantan los libros y porque todos ellos me hablan de amor: de amor a las personas, de amor a la naturaleza, a la ciencia, a la filosofía ... Incluso las historias desesperadas, misteriosas o reivindicativas son suplicas de amor.
Aunque, curiosamente, es el peor día para buscar un libro, para pararte a leer la reseña tranquilamente esperando que te seduzca, quizás tomando tranquilamente un café en una de estas librerías-café que están tan de moda y que tanto me gustan. Es imposible caminar por las calles convertidas en rieras humanas. Imposible entrar en una librería con una rosa en la mano y en la otra la (mano) de tu chico. Imposible encontrar el libro que justo la semana antes habías visto en la misma estantería que ahora rebosa de best sellers y libros de escritores mediáticos. ¿Puede una fiesta morir de éxito?
¡Y qué decir de la “Caza y captura del Escritor”!. A mí ya me cuesta quedarme con los nombres, pero con las caras, la mayoría desconocidas, de los escritores: Misión Imposible. Es mi chico, que es el Libro Gordo de Petete y que lo sabe todo sobre libros, sobre música, sobre tele, sobre todo... (lo siento por vosotros pero aún no tiene blog) el que me va diciendo - Mira, Eduardo Punset!, Ah! y ahí está Fernando Schwartz!. Y esta es Carmen Riera... Yo conocí a Andreu Buenafuente, al doctor Estivill y a Antonio Gala, por este orden, bueno, he de confesar que había un letrero gigante que lo anunciaba. Es curioso que la gente haga cola para llegar al escritor y pedirle un autógrafo. ¿Por qué resulta tan excitante?, ¿acaso pensamos que se nos pegará algo?, ¿que por intercambiar unas palabras: -¡Hola, me firma su libro!/ ¿A nombre de quien quieres la dedicatoria?/ A nombre de Fulanito/ Con cariño en el día de Sant Jordi. E. de Escritor/ FIN -, conoceremos a la persona?. Pienso que más que fans de la lectura somos más bien fetichistas: “Tengo la primera edición de “Ligero de equipaje” de Ian Gibson firmada por el autor”, (que por cierto, la tengooooo!!!). Y yo, que no tengo ídolos, ni nunca fui fan incondicional de nadie (Mecano a parte, claro), este año sucumbí al famoseo, que no, por ser de escritores, me hace más intelectual. Aunque ya me gustaría a mí que hubiera un programa tipo “Aquí hay tomate” o “Salsa rosa”, dedicado, no a ellos, sino a sus libros, a su narrativa, a su método... Porque, al menos a mí, me quedan los libros, a veces el escritor (I’m sorry), hasta se me olvida. Sí que hay escritores que te gustan más como escriben o te interesan más los temas que toca. Pero yo me enamoro de un libro, de una historia, y lo leo una y otra vez. Mi récord está en 5 veces “La insoportable levedad del ser” y nunca más me leí otro libro de Milan Kundera, aunque lo intenté. Pero ahí está el poder de un buen escritor, llegar a ti como un desconocido y tocarte la fibra sensible. Alguien que sin conocerte comparte lo más íntimo de ti. ¡Cuanto lloré leyendo “La voz dormida” de Dulce Chacón!. Y cómo me reí con “El per què de tot plegat” que fue mi primera lectura en catalán. El humor irónico y absurdo de Quim Monzó me hace mucha gracia, nunca dejo de leer sus artículos en La Vanguardia. Una vez (me acabo de dar cuenta que Sant Jordi 2006 no ha sido la única vez que he sucumbido al famoseo) presentaba su libro “El millor dels mons” en la Casa del Llibre y le pedí que me lo dedicara. La emoción me hizo hablar como una cotorra y le expliqué que era de Sevilla pero que vivía en Barcelona y que el primer libro que leí en catalán fue “El per què...” y bla, bla, bla... y él me miró como si estuviera inmerso en una de sus historias surrealistas (¡¿pero de dónde ha salido esta y que me está contando?!), y a mil tics por hora me dijo.- “Ho sento molt” (lo siento mucho), y a mí me entró la risa nerviosa. Pues sí, he descubierto que me emociono con estas cosas, y este Sant Jordi, mi santo y yo nos hemos entregado en cuerpo y alma. Porque los dos somos coleccionistas, Jose de música, de guías de viajes, de postales... yo de libros. Me contengo porque ya no tengo más librerías ni sitio donde ponerlos y porque desde la última vez que tuve mudanza los chicos que nos ayudaron a bajar y a subir cajas llenas de libros aún nos hacen budú.

Últimas adquisiciones:
“La Cultura en la era de la incertidumbre”, de mi querido director de master en gestión cultural, Ferran Mascarell, otrora concejal de cultura del Ayuntamiento de Barcelona y que ahora ha pasado a mejor vida, es decir, a Conseller de Cultura de la Generalitat de Catalunya.
“El Arte. Conversaciones imaginarias con mi madre”, de Juanjo Sáez, de profesión provocador y del que ya nos leímos “Viviendo del cuento” en el que habla de una forma viperina del mundo del diseño y que os recomiendo. Ahora le toca al mundo esnob del arte, estoy deseando leérmelo!.
“Amor líquido. Acerca de la fragilidad y los vínculos humanos” de Zygmunt Bauman. Libro recomendado por Jose (atención seguidores a ultranza de sus recomendaciones!). Aunque sólo leerte la reseña ya te engancha.
“Nuestra señora de la noche” de Mayra Santos-Febres. Aún no he leído nada de ella, pero os aseguro que de este mes no pasa. Jose ya leyó “Sirena Selena vestida de pena” y le encantó. Mi primo siguió la recomendación de Jose y hasta se basó en su libro para uno de sus trabajos sobre diversidad sexual. Describen su prosa como sensual, plástica, llena de color y poesía, cómo el Caribe mismo. Nos encantó conocerla en Sant Jordi, estuvimos hablando de Puerto Rico, de la isla de Gilligam, de San Juan y el morro, de la sabrosa cocina puertorriqueña, de su música… La próxima vez que nos veamos, espero que en Puerto Rico, te hago un Bienmesabe, guapísima!.
Y como ya os dije “Ligero de equipaje. La vida de Antonio Machado” de Ian Gibson. Machado, uno de mis poetas preferidos, su poesía desnuda, limpia, amable, sencilla y desgarradora te llega al alma. Y la dedicatoria de Ian Gibson me emocionó. Jose le habló de Paula, nuestra sobrina de ocho años que escribe poesía y también se lo dedicó a ella. Paula heredarás este libro en cuanto puedas leerlo y comprenderlo.

Si no quieres ser como estos "- beeeee, beeeee", lee!.

LA CIUDAD ABANDONADA

2006-04-15T01:03:00.000+02:00

Me siento como Manolito Gafotas en Carabanchel Alto: todo el mundo ha dejado la ciudad para irse a la playa, a la montaña, al pueblo... todos se fueron de vacaciones menos yo.

La ciudad parece desierta, abandonada, cómo si una catástrofe se cerniera sobre ella y la gente hubiese huido a toda prisa dejando todos sus enseres en sus casas; las tiendas y los bares han quedado cerrados y hasta las plazas han sido ocupadas por el silencio más absoluto.

Al principio te entra el pánico, la angustia de pensar que te has equivocado, de que tú también tendrías que haberte marchado lejos de esta ciudad sin vida y presientes que tu decisión será fruto de malos augurios. Y buscas a toda costa viajes de última hora, hoteles en algún lugar del mundo donde descansar de la ciudad pero sin presenciar su vigilia. Y te vas al centro y te das un baño de multitud de gentes que abandonaron sus ciudades para venir a visitar la tuya. No puedes enfrentarte, así de golpe, con la ciudad muerta. No puedes asumir que la tranquilidad llegue a ti sin salir a buscarla fuera de la gran urbe…

Pero después de esas horas de pánico comienzas a integrarte en el silencio, y piensas que no está tan mal, y hasta te gusta, y decides disfrutar de la ciudad desconocida.

Y paseas por sus calles grises buscando, como Marcovaldo, alguna florecilla perdida entre el asfalto, algún pájaro sordo que instaló su nido en los árboles ruidosos de la avenida. Te pones el bañador y las gafas de sol y te adueñas de la terraza, mojito en mano, preparada para leer tendida en la hamaca, bajo el sol urbano, los cinco libros que tienes empezados:

“Hawai, Bombay
son dos paraísos,
que a veces yo
me monto en mi piso,
para nadar...
lo mejor es el mar…””

Y te enteras de que los cines y los teatros no cierran en vacaciones y te entra la fiebre del ocio y te pones al día en cuatro días: aquella película que no pudiste ir a ver, aquella obra de teatro de la que tanto te habían hablado, aquella exposición a la que no habías ido porque nunca encontrabas el momento ideal para visitarla.

Te levantas tarde, lees tranquilamente la prensa mientras desayunas y piensas que tienes todo el día por delante para hacer el vago. Y tu chico te cuida y tú te dejas cuidar, y te da masajes en los pies y te hace la cena, y el amor, y no necesariamente por este orden. Y mientras paseas conversas con él sobre cine, sobre música, sobre la vida, como si estuvierais inmersos en una road movie peatonal al más puro estilo Woody Allen, sólo que no estás en Manhattan, ni siquiera parece que estés en Barcelona.

Y descubres la playa de tu ciudad, a la que siempre añoras pero nunca vas y te sorprende que tampoco aquí haya mucha gente. Y paseas por las montañas que la rodean y sólo encuentras algún desarmado paseando a su perro y que, como tú, decidió también quedarse.

Y mientras tomas un café en alguna de las cafeterías que aún quedan abiertas sientes que la ciudad te pertenece, que le has sido fiel y ella te recompensa mostrándote sus rincones más bellos, y como un amante celoso deseas que el tiempo se detenga y sea siempre tuya…

¿A qué huelen las nubes?

2006-04-07T14:32:00.000+02:00

¿Y a qué huele España?, ¿a ajo?, como dice Victoria Beckham, ¿y a qué huele ella?, ¿a chichi camuflado por un carísimo perfume francés de esos que se quedan en el ascensor durante tres días y que si coincides con la susodicha más vale que lleves la máscara de oxígeno en el bolso?. ¡Qué suerte que en España no haya rascacielos!, y que conste que no tengo nada en contra de la ex-spice girls.

Y todo esto viene porque el otro día estuve en la Embajada China sacando un visado (no, no me voy a China, era para mi jefe, que aunque trabaje en una Fundación dedicada a la arquitectura, más bien parecemos una agencia de viajes y mi jefe Willy Fog). Pues eso, que después de una hora y media de cola (como veis el tiempo de reflexión dio para mucho), salí oliendo a Restaurante Chino, con perdón.

Y entonces me pregunté si realmente nosotros también tenemos un olor característico, como decía Javier Bardem en “Jamón, Jamón” a Penélope Cruz “Tus tetas me huelen a tortilla de patatas...” (¿era así, o es fruto de mis fantasías sexuales?).¿Olemos las españolitas a tortilla de patatas y los españolitos a ajo?. Me imagino la descripción de nuestro país en una guía turística inglesa: “España. Plato típico: Paella. Bebida Típica: Sangría. Souvenir: Sombrero Mexicano. Olor a ajo”.

Porque a mi los pakistaníes me huelen a especias (curry, cardamomo...); los franceses a perfume francés (eso con suerte y sin ella...); los ingleses a cerveza (al menos los de Lloret de Mar y los que se sientan en las terracitas de las Ramblas); los italianos a Dolce & Gabbana; los alemanes a bio; los americanos, no sé, Nueva York huele a Hot Dog en cada esquina... ¿Y los japoneses?, y a mí que, como el protagonista de El Perfume, no me huelen a nada, y mira que me gustaría decir que huelen, por ejemplo, a flor de loto!.

Podríamos rizar el rizo y hacer una división de regiones o comunidades autónomas por olores: Andalucía huele a Pescaíto frito; Madrid a Cocido; Barcelona a Butifarra y mongetes; el País Vasco a Pintxos y Txacolí; Galicia a Marisco; Extremadura a Chacina Ibérica... (se admiten sugerencias).

Incluso podríamos clasificar los sitios según la hora del día. Por ejemplo, el metro por la mañana huele a coco (alguna hidratante, gel, champú, o yo que sé con este olor que se ha popularizado), y el resto del día ni te cuento. O cuando vas a la playa, huele a bronceador, protectores solares, sal... Por la noche, temprano, la gente huele a perfúmenes, que parece una competición de a ver quien deja más huella (todo el mundo tiene miedo a que le abandone su desodorante antes que el novio). Y a la vuelta... pues definitivamente el desodorante se fue antes a la cama que tú.

Café solo

2006-03-27T15:17:00.000+02:00

7:00h Suena el despertador. Las noticias de la radio se mezclan en sus sueños y cuando despierta no sabe que es real o que forma parte de su imaginación. Es cuando escucha alguna conversación comentando las noticias en la cafetería cuando vuelve a recordar el sueño y se aclaran sus dudas sobre la verdad. A veces esto nunca ocurre y la realidad queda presa en sus sueños.
7:35h Se levanta. Se ducha. Se viste. Se seca el pelo con el secador. Se pinta la raya de los ojos en negro, algún día también los labios, en rojo.
8:15h Coge el autobús. Se sienta en el último asiento de la última fila, no por timidez sino por egoísmo, si entra alguna embarazada, persona mayor o minusválido no quiere cederle el sitio. Entra en la panadería de siempre y se compra el almuerzo de siempre. Entra en la cafetería de siempre y se toma el desayuno de siempre. Aún así se sorprende de que algún día la panadera le pregunte: “¿qué te pasó ayer que no viniste?” o cuando el camarero que le pone el café le cuenta su vida: “Me caso la semana que viene. Vamos de viaje de novios a la Ribera Maya. Ya hemos hecho la prueba del menú y a mi novia bla, bla, bla...” De camino al trabajo compra el periódico, siempre hay un rato libre en el que poder echarle un vistazo. Entra en la oficina. Enciende el ordenador. Repasa la agenda. Abre el correo. Mira sus e-mails. Llama a los proveedores. Habla con los de la agencia de viajes. Recibe nuevos pedidos.
A las 14:00h hace una pausa para comer. En el comedor se sienta en la última mesa de la última fila, no por timidez, sino para no ver a nadie y así no tener que entablar una conversación aburrida sobre el trabajo. Vuelve. Más pedidos, llamadas de teléfono, proveedores reclamando facturas impagadas, la agencia de viaje que avisa que hoy caduca la reserva...
A las 18:30h sale de la oficina. Coge el autobús de vuelta a casa. De camino pasa por el supermercado y se compra algo para cenar, algún plato precocinado y algo de fruta. Mira el buzón y coge las facturas. Abre la puerta de su piso y la recibe su gata. Deja el abrigo y se quita los zapatos. Le pone de comer mientras le habla imaginándose como ha sido su día, el de la gata. Coge la ropa sucia y pone una lavadora de color. Friega el plato y el vaso de la cena de anoche. Hace la cama. Repasa el baño. Se pone a planchar unas camisas para la semana. El silencio de casa la envuelve, sólo el sonido de alguna ambulancia que pasa por la calle, o a algún vecino que se asoma al patio lo rompe.
Mientras plancha se hace preguntas sin respuestas: ¿Eligió ella la soledad o le vino impuesta?. ¿Se había enamorado alguna vez o él sólo era uno de sus sueños?. ¿En qué momento decidió abandonarse sin retorno a la desidia?. Mete el precocinado en el microondas y se sienta delante de la tele a cenar. Hace zaping y llega a la conclusión de que nada le interesa. Recoge la mesa y deja el plato y el vaso en el fregadero. Se pone el pijama. Se lava los dientes. La gata le sigue en todos sus pasos. La coge, la deja en su cesta y se va a dormir. Sueña.

Hoy el último asiento de la última fila del autobús estaba vacío. La panadera ha preguntado por ella y un camarero explicaba su vida a alguien que tomaba un café en la barra del bar: “Esperamos un niño. Mi mujer está de 7 meses y ya estamos buscando guardería, porque está muy mal la cosa, hay una lista de espera terrible!. Mi mujer trabaja y bla, bla, bla...”

de paseo por GRÀCIA

2006-03-22T17:51:00.000+01:00

Barrio de neohippies, okupas mugrientos, independentistas, intelectuales revolucionarios anclados en mayo del ’68, cinéfilos adictos a las V.O.S. del Verdi y gent del barri de toda la vida.

De Tiendas Taller (yo diseño - yo produzco - yo vendo) de diseñadores jóvenes, guapos y sobradamente preparados que sobreviven entre la avalancha textil de los chinos y los sueños de llegar a ser un Josep Font, con tienda en pleno Eixample burgués y codeándose con los parisinos (la pela es la pela!).

De restaurantes irakianos, egipcios, sirios, libaneses (¿por qué están todos aquí?) algunos con espectáculo de danza del vientre incluido haciendo gala de un exotismo trasnochado.

De calles estrechas, marrones, con aire de posguerra, en las que caminaban la Colometa y el Quimet de “La Plaça del Diamant” de Mercè Rodoreda.

De plazas llenas de palomas grises y terrazas, adornadas con farolillos en las noches de verbena, y convertidas en salón de baile en sus numerosas fiestas populares que recuerdan el pueblo que fue.

Visitar Barcelona y no adentrarse en Gràcia es como enamorarte del cuerpo y no conocer el alma. Es la esencia, el carácter, la personalidad de Barcelona.

Cualquier joven independiente e independentista, catalanoparlant, reivindicativo, solidario, creativo, artista, diseñador, esotérico o Tai-chitero sueña con vivir en Gràcia: es de lo más “catalano-cool”. Pero desgraciadamente, y visto el precio de la vivienda en dicho barrio, yo diría que lo de tener un pisito en Gràcia se está convirtiendo en algo “remotamente imposible”.

http://www.cines-verdi.com
http://www.barcelonanocturna.com/restaurantes/lagavina/lagavina.htm
http://www.rutagracia.com
http://www.viajar.com/reportajes/$s=15402$f=152236

2006-03-16T11:01:00.000+01:00

MI SANTO

Hay gente que presume de coche, de sus viajes fantásticos o de sus hijos maravillosos. Yo presumo de marido.
Y no porque sea guapo, inteligente y sensible, sino por tener la suerte de haber coincidido, en esta vida, con mi media naranja.
Hay quien no concibe el sexo sin amor o el amor sin sexo. Yo no concibo ninguno de los dos sin él. Y es que desde aquel verano del ’87 que se me ocurrió decirle “Tú no eres de los que hablan mucho, no?” (ahí terminó mi carrera de Raphel) no hemos parado de hablar.
Y aunque desde fuera pueda verse como una deseable y bonita historia de amor, ha sido, y sigue siendo, un trabajo duro. Desde aquellos interminables años que colaboramos en la subida de las acciones de telefónica, hasta nuestro primer año juntos, compartiendo el mismo espacio quiero decir, nunca fue fácil. Ganas de tirar la toalla, algunas veces. Discusiones, muchas. Pero eso sí, siempre constructivas. Como el Ave Fénix siempre hemos renacido de las cenizas con más fuerza. ¿Qué mañana todo esto puede acabar?... ¿acaso hay algo eterno?. Tal vez por eso nos esforzamos cada día del mundo (a veces con más esfuerzo, a veces con menos) por querernos y demostrárnoslo. Si tuviera la fórmula os la daría, o la patentaría!. Lo único que puedo decir es que merece la pena el esfuerzo de amar.

Verano de 1977

2006-03-09T15:55:00.000+01:00

Dharamsala, 1977
Thubten Wangchen nació en Kyirong (Tíbet), pero a los cuatro años tuvo que huir de su país, al ser invadido por China, que destruyó templos, expolió, torturó y mató a 1.200.000 tibetanos. Junto con su padre y sus hermanos consiguieron llegar al Nepal donde estuvieron mendigando, hasta que se enteraron que el Dalai Lama estaba en la India y se fueron a Dharamsala.Tras la muerte de Franco, hippies españoles se movían por el Himalaya e India y en 1977, algunos convencieron a varios lamas para ir a Ibiza a impartirles cursos. Cinco años después insistieron para que Thubten, que tras estudiar 11 años en el templo del Dalai Lama se había convertido en monje budista, fuera como intérprete. Decidió aprender español y quedarse en Barcelona.

El Charquito, 1977
Estoy tendida en el umbral de la casa de mis abuelos. Casi no puedo abrir los ojos porque la luz que se refleja en las fachadas encaladas de las casas es cegadora. Aún así, consigo entreabrirlos y veo el cielo azul enmarcado por los tejados de las casas. Huele a paja seca y a higuera. Se escucha a lo lejos los cacareos de las gallinas de algún corral y a un señor que alienta a su burro cargado de taramas y que pasa al final de la calle camino de los Segíos. Es verano.En cuanto acaba el colegio mis padres nos dejan a mi hermana y a mí con mis abuelos en el pueblo. Me gusta ir al colegio, me gusta mucho leer, dibujar, jugar en la zona del patio prohibida a las chicas en el recreo. Pero lo que más me gusta son los eternos veranos en el pueblo.De pronto escucho una voz lejana que me llama: - ¡Marisabeeel!. Es mi primo. Me levanto de un salto y salgo corriendo por la calle empedrada a su encuentro: - ¡Hola!. ¿Jugamos en el corral?. Con dos sillas, un baño redondo de plástico y una trompeta de juguete nos hacemos un coche y jugamos a que nos vamos de vacaciones. Mi primo se pide conducir y yo dejo unas bolsas en el maletero, cojo un muñeco en brazos y me siento de copiloto. Nos movemos de un lado para otro cuando vienen curvas e imitamos el ruido de los coches. De vez en cuando tocamos la bocina. Mi abuela Julia nos llama, nos ha preparado limonada. Después de bebérnosla, casi de un sorbo, decidimos dejar el coche y subir las escaleras hasta el huerto. Hay ropa tendida en alambres. Detrás de la tapia de piedra se ven cercaos de olivos y encinas y al otro lado, el tejado de la casa, que justo comienza a nivel del suelo. Decidimos escalarlo para ver la calle desde allí arriba. ¡Es emocionante!. Nos agarramos a las tejas y en un santiamén llegamos a la cima, justo donde el tejado (a dos aguas) empieza la bajada. Vemos a unas vecinas que charlan en corro en medio de la calle. José Luis decide volver, pero yo quiero acercarme más para ver mejor la calle.De pronto una de ellas mira hacia arriba y comienza a llamar a gritos a mi abuelo: - ¡¡¡Antonio!!!, ¡¡¡Antonio!!!. Todas vuelven la cabeza hacia arriba y nos miran con cara de susto: -¡Dios mío, estos niños se van a matar!, ¡’cucha, subirse al tejao!. Bajamos entonces corriendo del tejado y después las escaleras del huerto, en un intento de escondernos y hacer ver que no ha pasado nada, pero mi abuelo nos espera, fuera de sí, gritándonos y riñéndonos. Nunca había visto a mi abuelo tan enfadado, así que pienso que verdaderamente hemos hecho algo muy grave y me dan ganas de llorar.

Barcelona 2006
Mañana viernes se cumplen 47 años de la invasión china del Tíbet y la “Fundación Casa del Tíbet”, que dirige Thubten Wangchen, convoca una manifestación pacífica a las 20:00 horas en la plaza Sant Jaume.Aunque nuestra cultura, nuestra lengua, nuestra historia y nuestro verano del ’77 sean tan diferentes, hay algo que nos une: la idea de que las guerras se pueden ganar pacíficamente.¡Nos vemos en la mani!

“Courve-à-porter”

2006-03-03T17:17:00.000+01:00

¿Qué sería del mundo sin las perífrasis, sin su poesía, sin su diplomacia, sin su “savoir faire”, sin su discreción? Tendríamos entonces meros aparejadores, en vez de Arquitectos Técnicos, viejos en vez de Tercera Edad o basureros en vez de Técnicos en Reciclaje de Residuos... Si ya lo dice su definición “... expresar por medio de un rodeo de palabras algo que hubiera podido decirse con menos o con una sola, pero no tan bella, enérgica o hábilmente”.

Y acaso hay una manera más hermosa de llamar a la moda de “tallas grandes”, (perifraseando: para aquellos que tienen sobrepeso), “Curve-à-porter”?.

La mitad de mi vida la he pasado escuchando: “Pero que canija[1] estás!”; “Anda hija, se te notan to’ los huesos!”; “Tú no comes?”... Y ahora que una tiene ya “su chicha y su limoná“, resulta que me he pasado al “lado oscuro” y ahora estoy, lo que se dice, sigamos perifraseando... “entradita en carnes”. Y claro, ahora que ya he aprendido lo que es el buen comer y a disfrutar de la buena mesa, no hay marcha atrás. Porque yo y mi santo[2] ya no hacemos viajes, no, hacemos rutas gastronómicas! Y es que se sabe la edad que tienes por lo que cuentas de un viaje. A los ‘taitantos visitar monumentos queda en un segundo plano y se te llena la boca (nunca mejor dicho) hablando de aquel ”Bacalhau à "Ganhão" que comiste en Porto, o de aquellos “Tagliatelle al tartufo bianco” que probaste en Florencia; y ya no vas de museos sino de mercados: qué fantástico el “Borough Market” en Londres o “La Boquería” de Barcelona!. Buscas las Casas Rurales según la comida que ponen ( “La Sorteta” la “number one”, insuperable!) y en vez de cursos de inglés, te haces cursos de vinos, que está de moda y además te lo llevas puesto.
Y la verdad es que al principio tienes remordimientos y, después de meterte entre pecho y espalda un pedazo de brownie, te vas al gimnasio a hacer unos largos. Pero luego piensas... “pa’ qué?, si cuando llegue a casa me van a dar ganas de comerme cuatro...”. Y te relajas en el sofá y te ves todos los programas de cocina de la tele, uno detrás de otro: “José Andrés”, “Duelo de chefs”, “La cuina de l’Isma”... Qué claro, con tanta sugerencia, no te dan ganas de hacer unas acelgas con patatas, menudo insulto a la Nouvelle Cuisine!. Así que te preparas un Bacalao con mouseline de ajo al papillote con unos tomatitos cherry rellenos de cous-cous y una panna cotta con mermelada de frambuesas de nada y “santas pascuas”!

Así que el otro día, cuando vi a esta chica que ha triunfado en la pasarela de Milán, Crystel Renn, 19 años-75 kilos (que digo yo que esto de combinar años y kilos debe ser por aquel anuncio de que pesan más los años que los kilos, porque pa’ mi que el dato que nos haría falta para hacernos una idea sería más bien la altura, no?) y que está ella estupenda, guapísima con sus curvas y sus pechos redondos, me sentí más que feliz. Pensé: “mira que bien!, una referencia para las chicas rellenitas en las pasarelas”. Porque es verdad que nos venden la moto de que la elegancia está en la esbeltez y en la delgadez, pero si miras con atención las fotos de las súper modelos y te fijas, sus brazos parecen hilillos colgando y eso en fotos o en la tele, porque si las ves de cerca, en vivo y en directo, todos esos huesos contoneándose bruscamente que parece que vayan a romperse... yo diría que dan un poquito de asco, no?.

En fin, que pienso seguir haciendo viajes gastronómicos, cocinando rico, rico y disfrutando de un buen vino... y más ahora que sé que esto no está reñido con la moda y que siempre nos quedará... el “courve-à-porter”.

[1] Delgadísima en andaluz. Léase la “j” como “h” aspirada.
[2] Como llama Elvira Lindo a su marido

¡SAN VIERNES!

2006-02-17T16:43:00.000+01:00

Salí de casa con la sonrisa puesta
Hoy me he levantado contenta de verdad
El sol en la mañana brilla en mi cara
Una brisa fresca me ayuda a despertar

Yo digo: ¡salta!, salta conmigo!. Digo: ¡salta!...

Por fin viernes!. Me encantan las tardes de los viernes: puedes pasear si hace sol, ir de librerías si llueve, ir de tiendas si estas un poco depre, tomarte un chocolate caliente mientras lees la prensa del día... y sabiendo que tienes todo un fin de semana por delante para viajar, para escuchar música, para leer, para quedar con los amigos, para no hacer nada de nada...

Gracias por visitar mi blog y por vuestros comentarios.

Pasear ravaleando: El Raval, con sus putas en peligro de extinción, perseguidas por la urbana; sus pakis y sus dulcísimos dulces; las tiendas modernillas de los aledaños del CCCB y el MACBA; sus teterías “chill out” http://www.mailuna.net, sus odiosas palomas grises... I love BCN!
Librerías: http://www.lacentral.com/
Compras: http://www.vincon.com
Mi tienda de chocolates preferida: www.cacaosampaka.com
Viajar : zona volcánica de La Garrotxa, Girona: http://www.turismegarrotxa.com
Música recomendada por nuestro DJ particular: “El último disco de Javier Ruibal desde la sala Galileo de Madrid, un gaditano le canta la mundo, y al amor y a la vida, en fin puro sentimiento todo el color de la bahía gaditana, de sus días y sus noches, atrapado en un CD, No se lo pierdan”. http://www.javierruibal.com
Lectura: “La voz dormida” de Dulce Chacón.
Quedar con amigos: El Born, barrio de modernos estilo dibujo de Jordi Labanda, con unas tiendas de moda super fashion, “Delis” de quesos, butifarras, chocolates, vinos... restaurantes chic, internacionales, exóticos, vegetarianos... y mi copa preferida: el mojito del cubano Aurelio en “El Copetín” con palomitas y a ritmo de salsa. FELIZ FIN DE SEMANA!

May be baby!

2006-02-07T14:00:00.000+01:00

Toda la vida tomando anticonceptivos con efectos secundarios para no quedarse embarazada y resulta que lo difícil es precisamente quedarse embarazada: 35% de posibilidades al mes en una pareja en edad fértil sin ningún problema; 20% de posibilidades a los 30; 10% a partir de los 35... Más que una estadística parece una bomba de relojería con cuenta atrás: 40 ¡¡¡BOOOMM!!!.

Porque sí, parece muy romántico esto de enrolarse en la ardua tarea de tener un hijo pero, al fin y al cabo, todo es cuestión de números, tantos por ciento, combinaciones y permutaciones: día 14 de un ciclo de 28, temperatura basal 36,2ºC, posible ovulación los días del ciclo 13, 14 y 15, posibilidades de fecundación de 12 a 24 horas después de la ovulación, esperanza de vida de un espermatozoide 48 horas, probabilidades de fecundación 18%, momento de realización del acto con posibilidades de fecundación.... CARIÑO AHORA O NUNCA!

Y luego claro, tienes que escuchar doscientas cuarenta y siete veces aquello de: “Tu no te estreses, no pienses en ello, en el momento que dejes de pensar, puf!, te quedas”; y otro clásico: “Tenéis que practicar mucho, mucho, pero que mucho...”
Y tú, mientras vas diciendo que sí con la cabeza e intentando que te salga una sonrisa (que del esfuerzo te sale más bien una mueca), te evades de la conversación mientras piensas “pa tus adentros”: “Claro, tengo que tomarme la temperatura basal cada día de mi vida antes de levantarme, lavarme los dientes, beber un vaso de agua, o ducharme; tengo que saber el día exacto del ciclo en el que estoy, hacer los cálculos de cual es mi día fértil, de cuando estoy ovulando, de cuando será mi próxima regla, de cuando... y claro dejo de pensar en todo esto y además no me estreso. Y sí, lo que más me gusta en este mundo mundial es hacer el amor con mi chico: por la mañana, al mediodía, por la tarde, por la noche, de madrugada, cuando llueve, cuando nieva, cuando hace frío, cuando hace sol, en primavera, en verano, en otoño en invierno... pero que voy como Chiquito de La Calzada: doblada con las manos en los riñones a la voz de “No puedoor, no puedorrrr”. Y luego está lo del momento exacto:”el día D, a la hora H... dividido entre 2 multiplicado por 3, menos 48 horas más 12 menos...”. ¿Qué pasión resiste las matemáticas?.

Y vas andando por la calle y sólo ves embarazadas y niños por todos sitios. Las amigas te llaman diciendo que están embarazadas, las vecinas están embarazadas, una conocida de la amiga de la amiga de fulanita... está embarazada... mientras piensas: “Sí, lo sé, es un complot contra mí! Lo tenéis todo perfectamente planeado, todos os habéis puesto de acuerdo y las embarazadas de todo el mundo me persiguen... ”, porque una ve CSI y sabe que estas cosas pasan.

Luego están las almas caritativas que se apiadan de ti (¡TE QUEREMOS SUSAN!!!), y te consuelan (porque el que no se consuela es porque no quiere): “Ya hay muchos niños en este mundo, algunos solos y abandonados, ser madre no es lo prioritario para una mujer hoy en día”... y pienso, es verdad, para mí nunca ha sido prioritario tener un hijo, ¿cuándo cambié de parecer?, ¿es verdad eso de que se activa tu reloj biológico?, ¿es a base de escuchar cuatrocientas cincuenta y dos mil veces lo de “que se te pasa el arroz” que surge este instinto más que maternal, yo diría de supervivencia?, pues el arroz está hecho con muy mala leche, no?.

Y las amigas creyentes que me preguntan: “¿Se lo has pedido a Dios?” (!). Y pienso en el chiste de aquel que en medio del desierto se cae por un precipicio y mientras a duras penas, se aguanta de una rama pregunta: “¿alguien me puede ayudar?”... y después del silencio más absoluto Dios le habla con voz omnipresente y le dice: “Suéltate, que yo te cogeré”... y él, incrédulo, contesta: “Sí, pero, ¿hay alguien más?”. Querida amiga, que te voy a contar, a estas alturas de la vida me he convertido en una CRISTIANA NO CATÓLICA ESCÉPTICA PRACTICANTE. Pero gracias por rezar por mí.

Y ahora más que nunca estoy en la etapa “Escéptica”, porque se pasa por muchas etapas: Etapa nº1: “Qué divertido, vivo para hacer el amor!” Etapa nº2 (después de unos cuantos meses): “Uih! Algo debe estar pasando porque no pasa nada de nada. Etapa nº3: “Tranqui, no hay que perder la esperanza”. Etapa nº4: “Joder! Vaya puta mierda! si que es difícil quedarse embarazada”. Etapa nº5: “Habrá que hacerse pruebas”. Etapa nº6: “Pruebas superadas! y?”. Etapa nº7: “Estoy de este tema hasta los ovarios!”. Etapa nº8: “Estoy muy sensible con el tema, al primero que me pregunte “y los niños para cuando?”, le cojo por los “güevos”, lo ato bocabajo del ventilador del techo y le doy la máxima potencia hasta que salga disparado a 200 por hora por la ventana, cerrada, del balcón. Uf! que a gusto me he quedao!”. Etapa nº9: Escepticismo. Etapa nº 10:? (aún no he llegado).

Y luego está tu ginecóloga (alias “la muy cabrona”) dando ánimos: “Es que claro, ahora se empieza muy tarde a querer tener hijos, la edad... ya se sabe, a los veintitantos se tienen hijos, y a los trentaitantos pues... miomas”. Grandes frases para la humanidad. Y te la miras allí tendida, con una pierna en África y la otra en Gibraltar, (que te sientes como la modelo de Courbet en su “Origen del mundo” pero mucho menos sexy), con su bata blanca inmaculada diciendo aquello de “Pero, relájate” (otro clásico) y entonces te la ves como uno de esos cómicos del Club de la Comedia, incluso escuchas risas grabadas, y piensas “a que te meto un cilindro de acero de 5cm de diámetro por tu santo recto, mala pécora, y te digo lo de relájate a ver si surte efecto?”, (vuelves a escuchar las risas grabadas). Pero en vez de decírselo cierras tus labios superiores y relajas los inferiores y dejas que la ciencia siga su curso.

- A mi querido compañero de desventuras que me sigue incondicionalmente en esta lucha diaria contra estos gigantes que dicen ser molinos.-

2006-01-26T09:41:00.000+01:00

No me mires, no me mires...

... dejaló ya, que no me he peinado a la moda y tengo una imagen demasiado vulgar para que te pueda gustar.

Son las 8:30h. Voy en el metro escuchando “Hope There’s Someone” de Antony and The Johnsons (me encanta esta canción!). Miro a mi alrededor y veo a “mogollón” de gente junta y sola. En silencio nos miramos mientras no nos miran, leemos, pensamos, escuchamos música, escribimos, nos sacamos mocos de la nariz...

Hay gente gris, que viste de gris ¿para camuflarse?, otros que pertenecen a alguna tribu urbana, me imagino, no me las conozco. Hay modernos, ejecutivos... gente que se da un toque original, ya sean unas gafas modernas, un peinado asimétrico color fucsia... gente con pasta (no mucha, supongo que estos no van en metro a estas horas de la mañana), gente elegante, gente con su metro cuadrado infranqueable (por suerte a estas horas también menos)...

¿Realmente todos juntos somos una masa uniforme?, ¿somos conscientes de pertenecer a esta masa?, ¿nos rebelamos contra ella cuando nos sentimos inmersos en ella?, ¿esta rebelión pasa por poner un toque original a nuestro atuendo y sentirnos así diferentes de la masa gris? ¿Es la vestimenta un medio frívolo de rebelión?, ¿Es la moda la respuesta?

Eih! Que chico más guapo, tremendamente guapo, yo diría guapísimo!, Oh-oh!, me está mirando!, creo que me he pasado el tiempo límite prudencial que permite mirar a alguien sin que este se sienta observado. Atención!, cambio de rumbo, mirada a ninguna parte, distancia reestablecida, inmersión!

¿Utilizamos la moda como protesta o simplemente para seducir?, ¿Y a quien queremos seducir, a los demás o a nosotros mismos?. ¿Es mi forma de vestir un mensaje?, ¿qué quiero decir yo cuando me da un día por ir de verde absoluto y llevo verde hasta las bragas?.

Atención pregunta: ¿por qué todos los arquitectos van de negro?

Ding, dong,ding PRÓXIMA ESTACIÓN DIAGONAL

Hola, esta soy yo

2006-01-18T15:14:00.000+01:00

Para los que no me conocen, esta soy yo, haciendo el payaso, que se me da muy bien.

Fue una de las sesiones maratonianas que solemos tener cuando preparamos el premio de Arquitectura. Estuvimos preparando la exposición de proyectos para el jurado (mogollón de planos, fotos, documentación... ) y me salió una alergia no catalogada!

Racismo o Integración

2006-01-17T16:15:00.000+01:00

La Mercè presentó este año 500 actividades con 3000 artistas, en palabras del alcalde esta quería ser una fiesta “de integración, de amor enraizado en la cultura de vivir y compartir”.
La integración no se trabaja sólo en la fiesta, el compartir un concierto, unas copas, un mismo espectáculo. La integración es tarea del día a día, en el barrio, con el vecino, en el colegio de tus hijos, en el mercado, en la calle...
¿Qué integración hay, por ejemplo, en el Raval, dónde sólo quedan los emigrantes con sus carnicerías árabes, sus peluquerías donde sólo se ven hombres, sus pastelerías con dulces pakistaníes, las tiendas de “todo” todo el día donde el dependiente apenas balbucea en castellano “x euros”; donde sólo quedan esos viejos barceloneses que ya no tienen ganas ni dinero para irse del barrio donde han vivido toda la vida; de dónde los jóvenes se van porque no quieren que sus hijos estudien en unos colegios donde el 85% de los niños son de padres pakistaníes, magrebíes, sudamericanos...?. ¿De qué integración está usted hablando Sr. Clos?
¿Acaso comparten los vecinos de Pedralbes las narcosalas o las putas con sus convecinos del Raval? ¿ A qué clase de amor enraizado en la cultura de vivir y compartir se refiere el Sr. Clos?.
El otro día paseando por Poble Sec vimos un piso "noucentista", precioso, en venta (estamos buscando piso B+B+B= bueno, bonito y barato en Barcelona, como miles de jóvenes y como ellos ya sabemos que esta es una misión imposible=M+I) y un amigo de un amigo, vecino de Poble Sec nos avisó: “ Ni se os ocurra, yo he puesto en venta mi piso, mi escalera está llena de sudamericanos que ponen la música altísima y hacen fiestas ruidosas y te encuentras a grupos de gente constantemente entrando y saliendo de la finca”. Tal vez este chico sea un racista y un caso aislado o tal vez es que esta “integración” de la que habla el Sr. Clos brilla por su ausencia.
No sé si ustedes piensan que en Barcelona a todos nos une un amor enraizado en la cultura de vivir y compartir o si ven, igual que yo, que tenemos un problema latente en nuestra propia casa que, si no le ponemos remedio, pronto estallará. Y la solución no es hacer oídos sordos y mirar hacia otro lado haciendo ver que no pasa nada, que vivimos en una ciudad de diseño, cosmopolita, acogedora, mediterránea, forum universal de las culturas... . El desconocimiento de las otras culturas que viven con la nuestra, la incomprensión de las costumbres de los que vienen a nuestra casa genera desconfianza y miedo; el sentirse aislado, apartado del resto como apestados crea resentimiento, el sentirse discriminado, despreciado genera odio y fomenta la violencia.
Yo soy sevillana y barcelonesa de adopción desde hace ya 9 años. Cuando llegué, en mi pueblo hacían cursos de catalán para adultos y me apunté. No sólo aprendí catalán, de lo que estoy orgullosa, sino a hacer panellets, a cantar el caga tió en navidad, a bailar sardanas... Tal vez todas estas actividades les parezcan un poco ñoñas y pasadas de moda, pero gracias a ellas me integré en mi comunidad y comprendí la manera de ser de los catalanes. Y por favor no simplifiquemos; “haga panellets y se sentirá catalán”. Yo no he renunciado a mi cultura y me siento sevillana, pero me encanta celebrar Sant Jordi y pasear por las calles llenas de rosas y libros, me encanta leer a Quim Monzó o a Mercé Rodoreda en catalán, me encanta haber aprendido cientos de nombres diferentes de setas...
¿No se puede hacer esto desde los centros cívicos de Barcelona? Ya sé que es un esfuerzo por ambas partes, pero nuestra parte (y me refiero a las personas ya integradas plenamente en la vida Barcelonesa) debería esforzarse más por esta integración, ya que somos los que en principio tenemos mayores medios económicos, el Ayuntamiento es el que administra el dinero de los impuestos de todos los ciudadanos. Y no digo que estas personas tengan que renunciar a sus costumbres, a su cultura, a su idioma, pero no nos engañemos: ellos han venido aquí y aquí tenemos nuestras propias costumbres, nuestra propia cultura, nuestra propia lengua: “Donde fueres haz lo que vieres”.
No quiero que Barcelona se convierte en un Londres o en un Nueva York con sus guetos: el barrio Chino (en las cercanías de la calle Trafalgar), el Ravalquistán, los sudamericanos en las cercanías de la Sagrada Famíla...
Hace poco leí lo de los niños de la calle en Poblenou, las autoridades desconocían la existencia de estos niños, tampoco se puede hablar de “latin kings” en el caso del asesinato en un instituto del barrio de la Sagrada Familia...
Basta ya de engañarnos y hagamos algo, por favor, para que esa “cultura de vivir y compartir” sea auténtica y verdaderamente compartida y no un simple reclamo político.